Фудблогер и обжора - страница 14
Фабиано был не просто одним из них — самым близким. Возможно, потому, что предпочитал мужчин и отношения наши были именно дружбой, а не чем-то романтическим. Никто иной как Фабиано когда-то убедил меня обратиться в клинику профессора Понтедро и одолжил денег на оплату лечения. Еще во время учебы ему прочили большое будущее, и сейчас он стремительно набирал популярность как модельер с прицелом на молодых и активных. Район Навильи — миланская Венеция — находился от Quadrilatero della moda* далековато, но я обычно бронировала гостиницу именно там, поближе к дому Фабиано.
— Как Пьетро? — дипломатично спросила я, когда мы отъехали от стоянки аэропорта.
— Спасибо, хорошо, — так же дипломатично ответил он. — Передает тебе привет.
Мы оба прекрасно понимали, что нисколько друг друга не обманули. Пьетро, с которым Фабиано жил вместе уже три года, терпеть меня не мог, а мне было абсолютно все равно, как тот поживает. Я не представляла никакой угрозы для красавчика-манекенщика, ревнивого и капризного, как барышня, однако отнимала у него внимание Фабиано. Пусть даже всего на неделю.
Обычно я прилетала в Милан за день до начала модной тусовки, чтобы отдохнуть, отоспаться и встретиться с друзьями в спокойной обстановке. Следующим утром начинался сумасшедший дом — яркий и веселый, как венецианский карнавал.
— В семь, как обычно, — напомнил Фабиано, остановившись у гостиницы «Минерва». — Жаль, Люси в этот раз не приедет. И Риккардо сегодня не сможет, завтра увидитесь. До вечера, Мари!
Мой номер оказался не готов, хотя я и запросила ранний чекин. Присев в ожидании на диванчик в холле, достала телефон и задумалась.
Удалить или нет?
Когда Ярослав в самолете предложил попробовать еще раз, я застыла, хлопая глазами и не зная, что ответить. Потому что одновременно хотелось сказать и да, и нет.
— Я… не знаю, — голос предательски дрогнул.
— Что мешает? У тебя кто-то есть?
— Нет, но… у тебя есть, — я ухватилась за это, как за спасательный круг, потому что понимала: тону.
— Если ты про ту девушку, с которой я был в «Кофешопе», это ничего не значит.
— А она знает? Что ничего не значит?
— Марин, не уходи в сторону. Ты тогда сказала, что дело не во мне, а в тебе.
— С тех пор ничего не изменилось.
Помолчав немного, он взял у меня телефон и забил в контакты свой номер. Так же, как в июле инстаграм.
— Хорошо, что сейчас нет связи, — телефон перекочевал обратно ко мне в руку. — Так у меня не высветится твой. Надумаешь — позвони. Второй шанс — и тот редко дается. А уж третий и подавно.
Я могла набрать его номер сейчас, в гостинице. Договориться о встрече. Здесь или потом, в Питере. Могла удалить. Он прав, четвертого шанса точно не будет. Даже третий — из области фантастики. Или… могла оставить. Ничего не решать сейчас. Отложить на потом.
— Ваш номер готов, синьора, — девушка-администратор положила на стойку карточку-ключ.
Ну… значит, так тому и быть. Возможно, позже решение придет само.
Спать хотелось страшно. Даже в душ не пошла, быстро разделась и юркнула под одеяло. Разница во времени подарила два лишних часа, сейчас в Италии было хоть и не раннее, но все же утро. Глаза закрылись сами, и тут же отнесло на грань сна и яви, где я и застряла.
«А что, если нам попробовать еще раз?..»
За три с половиной часа полета меня выкрутило, как белье в центрифуге. Сидеть вот так, бок о бок, то и дело касаясь друг друга — случайно или нет? Замирать на пересечении взглядов. Окунаться в этот запах хвои и мяты, запах тела — вспоминая, как вдыхала его с обнаженной кожи.
Он понравился мне в самый первый вечер, когда мы увидели его со Снежкой. Не зря же потом без конца приходила в «Ящик», надеясь встретить снова. Нравился его голос — мягкий, низкий. Жесты — широкие, размашистые, как отзвук Италии. И то, как он слегка морщил нос, когда смеялся. Он нравился мне, когда ничего о нем не знала, и еще больше теперь, когда нашлось столько точек соприкосновения.
Нужно было просто набрать номер…
Это напоминало…
Как будто застыла перед набитым под завязку холодильником?
Если бы дело было только в сексе, то, пожалуй, да. Но… нет.