Хрустальное сердце - страница 3

«Значит, за сорок, то есть примерно пятьдесят?» — подумала Катя, рассматривая мужчину.

Высокий, немного сутуловатый, со светлыми русыми волосами, в которых потерялась бы любая седина, одетый в видавшие виды джинсы «Wrangler» и идеально сидящий серый свитер ручной вязки, очень простой, а значит, запредельно дорогой. Катя знала цену такой нарочитой небрежности, как и то, что дается это далеко не каждому. Образ «мужчины за городом» дополняли ковбойские сапоги.

«Ни дать ни взять персонаж из «страны Marlboro», только лассо не хватает и верного кольта», — усмехнулась Катя, но вслух ничего не сказала.

— Добрый день, — ковбой протянул Кате загорелую крепкую руку, — меня зовут Сергей, а вы — Катерина? Федька мне про ваши дизайнерские таланты все уши прожужжал.

— Здравствуйте. — Катя чуть поморщилась, отбирая у мужчины свою слегка помятую рукопожатием ладошку. — Ну, Федор Борисович сильно преувеличивает.

— Не надо скромничать, душа моя! — Станкевич весь лучился, хотя глаза его оставались пронзительными.

А вот глаза Оленина были совсем другими. В лучиках морщин сияли удивительные, небывалого цвета, почти васильковые очи.

«Именно очи, — настойчиво подумала Катя, — такие больше подойдут прекрасной женщине, а не этому крепкому мужику с широченными плечами и обветренным лицом. Высокий лоб, упрямые жесткие губы и крупный нос с легкой горбинкой. При своей аристократической фамилии совсем не аристократ. Но и не плебей, это уж точно. Скорее, свободный художник».

— А ты знаешь, Катюша, наш Оленин — писатель. Это помимо того, что владеет несколькими ресторанами, — сказал Станкевич, когда все трое уселись в предложенные хозяином кресла. — Но писательство, как ты понимаешь, кормит не так хорошо, как рестораны. Да, Серега?

— Это правда, — кивнул Сергей. — Мне три мои романа и одна книга стихов принесли совсем чуть-чуть денег и уйму головной боли. Моим издателям ничего не нравилось: то слишком много философии, то слишком мало эротики… Стихи, к слову сказать, я вообще на свои деньги издавал — надоел редакторский произвол, да и обложку хотелось такую, как мне нравится, а не такую, как левая пятка главреда подскажет. Так что теперь я пишу не для издательств, а для себя. И могу за свои кровные деньги напечатать что хочу и не морочиться. А сын оформит. Он у меня неплохой график, хотя и бездельник изрядный.

— Кстати, о сыне. Мы сюда к тебе зачем примчались? — напомнил Станкевич.

— Именно за тем, что ты имеешь в виду. Переговорить с Катенькой, обсудить, возьмется ли она за оформление его новой квартиры, — проговорил Оленин.

— Возьмусь, — кивнула Катя, как ей показалось, слишком уж быстро, да и Федор посмотрел на нее осуждающе.

— Возьмется, это понятно. Но нужно обсудить детали — сроки, оплату, проект…

— Не волнуйся, я девочку не обижу, — улыбнулся Оленин.

Они еще с полчаса обсуждали детали, но вести дела с Олениным было сущим удовольствием, и вскоре все рабочие вопросы были решены.

— Ну а теперь прошу моих дорогих гостей к обеду. — Оленин громко хлопнул ладонями по коленям и встал, приглашая всех в столовую. — Должен же я оправдывать свое главное призвание? И, заметьте, готовилось все под моим чутким руководством, потому что моя домоправительница — женщина замечательная во всех отношениях, — не чувствует вкуса блюд так, как я.

— Во всех отношениях? — хохотнул Федор, а Катя почему-то смутилась.

— Брось, друг мой! Ты же ее прекрасно знаешь. Она еще у моих родителей в девчонках-домработницах состояла. Дарья Степановна. Не помнишь?

— Да неужто? — разулыбался Федор. — Жива еще, моя старушка? Ох рад, очень рад! Ты ее сюда, на свежий воздух перевез? Молодец!

Беседуя, трое прошли в глубь дома, где располагалась столовая, по стилю почти ничем не отличающаяся от маленькой гостиной. У круглого стола на массивных львиных лапах, накрытого свежей хрустящей льняной скатертью, суетилась маленькая сгорбленная старушка.

— Степановна! — радостно прорычал Станкевич. — Ты ли это?

— Я, я, голубчик, Феденька! Ох, не задави, медведь! — охнула старушка, когда Федор схватил ее в свои могучие объятия.

— Сколько же лет прошло! Как мы с тобой, Серега, по дворам нашим на Пречистенке мотались… — вздохнул Станкевич. — Летит время. Ох как быстро летит!