– Я! – не понимая, к чему клонит Вероника, буркнул Хуан.
– Разве не таракан, которого ты перед этим поймал в своем кондоминиуме? – абсолютно никакой язвительности в словах Вероники не было, она просто разглядывала остатки кофе в своей чашке.
– Конечно, нет! Тараканы долго не живут, и только я каждый раз нахожу того, кто побеждает.
– В следующий раз, купи своему таракану пива и королевских креветок, – в этот раз Вероника рассмеялась и встала, наконец, обняв на прощание друга. Хуан от ее тараканьих намеков еще больше растерялся, молча кивнул и ушел прочь, семеня ногами.
Прошло семь лет.
– Хуан, где же ты? Через десять минут открытие. Надо снять стулья со столов, – крикнул Мартин в поисках Хуана, который так и не закончил подметать уличную веранду, и вышел из своего бара.
Хуан лежал на тротуаре, продолжая сжимать метлу. Не смотря на остановку сердца, его лицо не было омрачено смертельным оскалом. Оно было по-прежнему безмятежным и, казалось, Хуан даже улыбался.
*Памяти Хуана Хойя Борха – «Эль Риситас».