Импровизация на тему любви для фортепиано и гитары - страница 2

   Что касается меня, я считал Шалву своим единственным другом. Он же, будучи много старше, смотрел на меня как на небожителя. Что ж, именно так он смотрел на всех музыкантов, даже на отвратительно капризных попсовых исполнителей. За серьёзные деньги Шалва иногда приглашал  известных эстрадников или исполнителей шансона. Правда, после их выступлений два дня ходил злой, бурча себе под нос, что это тоже музыка, и есть люди, кому она нужна.

   — Я всегда играю очень хорошо, — ответил я. Отхлебнул сразу полкружки свежайшего, в самую меру горьковатого пива, закусил тонко наструганной в тарелку бастурмой. — Потому что тема ворованная, но обрамление моё. А делать красивые рамки может любой ремесленник. Импровизация — не искусство. Да что я вам объясняю, и так знаете.

   — Откуда мне знать? — хрипло выдохнул Шалва, — я могу только чувствовать — это вы, музыканты, как боги, всё знаете. Тоже глотнул пива, бастурмой закусывать не стал, взял тонкий ломтик холодной хрустящей пиццы.

   — Ты не бросай меня, — попросил вдруг, — без тебя все клиенты разбегутся, придётся лавочку закрывать, что делать стану? Старик я уже, родни нет, кто в Грузии остался — позабыли, а может и прокляли… Тут моя жизнь, Саша, вся, в музыке, в людях. Дело моё тут.

   — Не брошу, — спокойно сказал я, жуя бастурму. — Куда мне от вас деваться? Интересов мало, бабы особо не волнуют, денег хватает. Как у вас, только музыка и есть.

   — А славы не хочется? — взгляд Шалвы стал подозрительным. — Ведь ты можешь, ты талантливый. Очень многие об этом говорят, даже консерваторские мои приятели, — знакомства-то по всей Москве, сам знаешь.

   — Что слава? — я удивился. Мы раньше никогда не касались таких тем. Пожал плечами. — Слава… Адов труд ради миражей и несвободы. Зачем?

  Шалва закивал головой: «Ты прав. Наличие обязательств и условностей мешает жить. Да и я такой же». Что-то показалось мне в разговоре странным, фальшивым, ненужным сейчас, но я не придал этому значения. В чём мог лукавить передо мной мой друг, которого я знаю вечность…

   Шалва допил пиво и глянул на часы: «Домой пора. Обход сделаю, и поеду. Подвезти?» — И опять мне почудилась странное: Шалва прекрасно знал, что я не езжу на машинах, если можно дойти пешком, — не люблю. Я покачал головой, тоже допил пиво. Шалва протянул мне влажную ладонь и, смешно семеня короткими ногами, заспешил в сторону кухни. А я смотрел ему вслед и думал, зачем он каждый вечер надевает фрачную пару, зачем два раза в неделю отдает её в глажку и раз в три месяца в чистку, зачем он специально ездил за ней в Милан, хотя мог купить или пошить в Москве не хуже. Ведь не для того же, чтобы встретить в шесть вечера первых гостей, иногда появиться в зале, благосклонно кивнуть моим фортепианным пассажам и постоянным посетителям, изредка подходя к их столику, что почитали за честь. Тогда зачем?

   Я неожиданно для себя попросил принести ещё пива, посидел полчаса и решил, что надо идти. Зашёл в свою комнатушку, которую Шалва упорно именовал гримёрной, поменял потную рубашку на тонкий свитер и тоже пошёл домой. Я не знал тогда, какие изменения ждут меня впереди, какие разочарования и обретения. Теперь удивляюсь, как быстро может поменяться то, что устоялось, кажется, на всё обозримое будущее. Наверное, зря удивляюсь.

   Жил я неподалёку. Погода наконец пришла тёплая; я погулял минут сорок, раздумывая о себе и о Шалве. Вообще-то я старался минимально заморачиваться мыслительными процессами, потому что доверяю только ощущениям и поступаю соответственно. Но, в конце концов, невозможно совсем не думать. Почти семь часов я играл с короткими перерывами, а когда руки касаются клавиш, все мысли разбегаются, и голова становится абсолютно пустой. Я давно заставил себя привыкнуть к этому. Импровизации даже на простенькие темы не терпят размышлений; любая мысль сбивает живущие сами по себе пальцы. Время поразмышлять приходит после, и то если есть настроение. Настроение сложилось, и я, прогуливаясь, думал о себе и Шалве.

   Я окончил «Гнесинку» в мёртвые для творческих людей годы. Замечу кстати, что я не настолько самонадеян, чтобы считать себя творческим человеком, — простой ремесленник и всё тут. Но время коснулось и меня, — я долго мыкался в поисках работы. Молодой пианист никому не был нужен, кроме расцветших пышным цветом бандитских кабаков. А «Таганку», как, впрочем, и остальное из подобного репертуара, играть не умел. Смог бы, конечно, но получалось плохо, не так, как требовалось.