Интро - страница 20

Меня снова ведут под руку – улица, машина. Дрожащими руками пристёгиваю ремень безопасности, ощущая как медленно, но верно возвращается паника. Она прикасается к коже, оставляя обжигающие ледяным холодом отметины, проникает внутрь, обращая органы кусочками льда. Через некоторое время эти кусочки будут разломаны и раскрошены в снежно-кровавую пыль… и чёрную золу. Всё, что останется от меня после…

Машина с утробным рокотом быстро набирает скорость, с каждым новым километром приближая меня к очередной встрече с чудовищем, которому я по какой-то совершенно непонятной для меня причине очень приглянулась.

Дорога проходит в полном молчании и удушливом для меня напряжении. Когда машина, наконец, останавливается, не сразу понимаю, что мы в центре города. Приглушённый щелчок во внутренней части дверей сообщает – путь открыт.

Если бы только мне было куда бежать…

Стоит оказаться в объятиях шумного и пыльного проспекта, как чувствую головокружение, чуть покачиваюсь. Интересно, если я прямо сейчас хлопнусь в обморок (что, в принципе, не исключено), как поступит? Затащит моё едва живое тело через парадные двери?

Замираю в паре шагов от автомобиля. Делаю глубокий вдох, затем выдох. Повторяю действие.

Разумеется, этому мужчине глубоко плевать на моё состояние. Он просто выполняет свою работу. Выглядит сдержанным, отстранённым, холодным. И если до этого в кафе пытался проделать во мне дыру взглядом, то сейчас ведёт себя так, словно я какой-то неодушевлённый предмет. Кажется, что избегает прямого зрительного контакта – смотрит прямо, но как бы мимо моего лица.

Он обходит автомобиль, чтобы затем вновь взять под руку и сопроводить внутрь здания. Снова отель, но в этот раз один из самых дорогих. Старинное здание, сохранившееся до наших дней почти в первозданном виде благодаря периодическим реставрациям. Как правило, в нём останавливаются иностранцы или же просто богатые и влиятельные люди.

Богатые и влиятельные…

Ярослав Никольский именно такой. И, кажется, теперь он решил устроить мне экзекуцию с шиком и лоском.

За неторопливо вращающейся револьверной дверью нас встречает прохладой и тихой музыкой просторный холл. В глаза бросается некоторая мрачность обстановки стилизованной под викторианскую эпоху – много деревянных и позолоченных деталей, местами проглядывается старинная лепнина. Тёмное ковровое покрытие приглушает шаги, делая их почти беззвучными.

Вокруг довольно оживлённо.

Мы останавливаемся буквально на несколько секунд у стойки регистрации, мой спутник перебрасывается парой коротких фраз с красивой улыбчивой девушкой. Затем лифт и гнетущее почти гробовое молчание.

Не решаюсь поднять глаза и посмотреть на мужчину. Уже не первый раз ловлю себя на мысли, что чертовски боюсь его. Он будто Харон – мой безмолвный и мрачный проводник в царство мёртвых. И там впереди меня ждёт персональный ад с личным дьяволом.

Лифт останавливается на самом верхнем этаже, издав характерный сигнал. Створки расползаются в стороны. В глазах внезапно темнеет, и, видимо, я покачиваюсь, потому что мужчина вдруг придерживает меня под локоть, ждёт некоторое время, а затем выводит из лифта. Никак не комментирует.

Глубокий беззвучный вдох, выдох.

Успокоиться не выходит, но я всё равно продолжаю идти вперёд. Стараюсь игнорировать зрительные и тактильные галлюцинации, что подкидывает истерзанное нервными срывами и бесчисленным количеством сильных препаратов сознание. Коридор передо мной будто растягивается, кожу сперва обжигает холодом, а затем швыряет в самое пекло. Чувствую, как капельки пота скатываются по спине, замирают и впитываются в ткань блузки где-то в районе поясницы. Свет, исходящий от настенных светильников режет глаза. Буквально. По живому.

Прихожу в себя, когда мужчина заставляет остановиться и открывает одну из вереницы однотипных дверей. Отходит чуть в сторону, пропуская вперёд. Сама не знаю зачем оборачиваюсь, бросаю на него взгляд, но, равно как и до того не получаю никой реакции.

Нет. Я ни на что не рассчитывала. Просто на мгновение показалось, что, быть может, ему не всё равно.