Как росли мальчишки - страница 12

— А если заблудимся?

На это ни я, ни Грач ему не ответили: так далеко нам уходить ещё — не приходилось. Только минутой позже Грач вдруг нервно оглянулся на нас и сказал:

— Надо же его найти.

И махнул саблей в сторону растаявших голосов:

— Они-то не нашли…

— Не нашли, — подтвердил я. — И вернулись.

— А если волки? Тут глушь.

Лёньку как подменили. Таким трусливым он не был.

— На дерево залезем, — успокоил я. — К тому же у меня спички.

— Ещё с километр пройдём, — выдохнул Колька, — и остановимся. Костёр разведём. А сейчас давайте покричим. И он посчитал:

— Раз, два, три…

— Дя-адень-ка-а! А-а-ааа!

В три голоса получилось громко. Но нам откликнулось только эхо. Оно плутало где-то по лесу, повторяясь всё дальше и дальше, наконец замерло. Потом мы кричали ещё раз. Много раз. До хрипоты. И, потеряв надежду, что кто-то отзовётся, остановились. Грач нарубил саблей сушняку. Я сложил дрова шалашом и быстро разжёг костёр. Блики огня румянили нам лица, ползали по близким стволам. А за ними затаилась в лесу тьма — немая, жуткая. Дым от костра, как серый волчий хвост, полз в небо. Около пищали комары, но кусались мало. Они незлые к концу лета. Мы вскипятили в котелке малиновый компот. В горячей золе испекли картошку. Поели шикарно.

Ночевать на берегу реки или в лесу нам тоже не привыкать. Мы разгребли костёр, затоптав угли, легли на нагретое место и укрылись ветками. Хорошо.

Над головой мерцало россыпями звёзд небо. О чём-то мирно шептались вершины дубов.

— Мать задаст, — опять вздохнул Лёнька.

— Ты замолчишь?! — спросил Грач.

Я тоже долго не мог уснуть. Представил, как лежит где-то в глухой чаще парашютист со сломанной ногой.

Максимыч говорил, что у него ракетница. Почему же тогда он не даёт о себе знать? Может, верно, сбежал? Может, прав Портянкин? И мне сразу стыдно сделалось от такой мысли.

Днём, низко над лесом, летал «кукурузник». Лётчик всё высматривал белый парашют. Не нашёл. Но, может, его нашли наши матери или Портянкин — он такой: как сыщик. Но верить в это не хотелось. Хотелось, чтобы его, парашютиста, нашли именно мы. И никто больше.

Утро встало обычное в незнакомом лесу. Между деревьями путался дымной бородой туман. Где-то пела иволга, затем, мелькая жёлтым брюхом, пролетела над нами. Иволга — предвестник удачи. Так считали все мы, жители лесного посёлка. И Колька радостно крикнул:

— Вставай!

И, сев по-татарски, начал протирать кулаком опухшие глаза. Мы нехотя поднялись, слегка озябнув, пососали отсыревшего жмыху и, растянувшись цепочкой, двинулись дальше. Лес по-прежнему толпился вокруг. Он был словно зелёная туча: дубы, осины, за ними опять дубы и осины. Изредка промелькнёт среди них, как сирота, белоногая берёзка или выстроятся полосой краснокожие липы, и опять дубы, дубы. Многим из них лет по пятьсот. Их не обхватишь втроём. Они видели, наверное, былых людей, ещё полудиких, с луками — наших прапрадедов и их дедов. Теперь они молча и равнодушно смотрели на нас. И может быть, доживут до наших правнуков. Смешно: у Лёньки и у Грача будут правнуки. Будут они, наверное, и у меня. А нас в то время не будет…

Это уже грустно, а не смешно, потому что умирать не хочется. И кто только придумал эту смерть?! Хорошо бы вечно вот так идти, идти. Но бабушка сказала:

— Тогда бы тесно было на земле. От людей.

Но дубам ведь не тесно…

Я хочу отогнать странные мысли о вечности и не могу. Бабушка говорила — я ненормальный. Не такой, как все. Только она неправа. Все думали о вечности.

И бабушка хочет жить. Потому-то и верит в загробный мир. И в вечное царство.

Колька, шагая, разглагольствовал:

— Нынче мы парашютиста не найдём. Ветер унёс его в сосновый лес. Он там лежит.

Хитрый Колька, вчера я об этом говорил, а он сегодня повторяет. Как попугай. И будто сам всё это понял.

— Ногу сломал, наверно, или обе…

А Лёнька уже начал ныть:

— Устал. И хочу есть.

Я щупал пальцем его живот, дразнил:

— Ещё тугой. Потерпишь.

Когда лес начал редеть, обрываясь иногда широкими полянами, мы облегчённо вздохнули. По словам моей бабушки, тут должны были начаться сосны. Но до них путь наш пересёк овражек. Один склон его был пологий, земляной, — другой — песчаный, обрывистый. На земляном склоне росла муравка почти до самого дна. По ней кое где кудрявилась кустами и алела ягодой «барыня» — боярышник. На песчаном склоне не росло ничего. Только над самым обрывом стеной поднимались рыжие и ровные, как свечи, сосны, накрывшись зелёными шапками вершин. Они о чём-то тревожно шумели и топырили из обрыва, как пальцы рук, свои корни, держась ими за землю. По дну овражка, по белым камешкам и песку, журчал худенький ручей. Вода в нём была холодная и вкусная. Мы напились и намочили, горевшие огнём ноги. И решили: