— Это не мой дом, — сказал Эд.
— Верно, — сказал Боев. — Это её дом. Квартира номер семнадцать. Вон, на пятом этаже окна светятся.
— С ума сошёл? — возмутился Эд. — Что я ей скажу?
— Придумаешь что-нибудь, — сказал Боев. — Ты сообразительный.
Эд посмотрел на окна пятого этажа. Показалось, что за тонкими шторами мелькнул силуэт. Что-то слабо трепыхнулось в душе. Бледный призрак несбывшейся мечты. Хотел бы он, чтобы это были его окна…
— Нет, — сказал Эд глухо. — Только не сегодня. Отвези меня домой.
— Как знаешь, — сказал Боев. — Я хотел, как лучше.