Когда мужу идут рога - страница 5

– О чем же? – спросил он.

Было бы странно, если бы то, что мы обсуждали с Сергеем, не привело к рождению замысла.

– Я положу в основу книги наши с тобой истории… Она – убежденная холостячка. Он – порядочный семьянин. Для нее замужество – это школка для мужских измен. Он же собственным примером докажет обратное…

– Интересно, – подбодрил Сергей.

– Думаю, да, – добавила я.

Домой я ехала довольная. Еще бы! Мне посчастливилось увидеть друга, а еще воодушевиться идеей для книжки. В пути я мысленно писала сюжет, рисовала персонажей и сцены будущего произведения. «Быстрее бы взять ноутбук и печатать слово за словом, раствориться в очередной истории любимых героев», – предвкушала я.

Приехала домой, выпила стакан воды, включила ноутбук, и…

Я не удивилась, когда поняла, что желание писать покинуло меня.

Такое случалось не раз. Бывало, в мыслях я прокручивала весь сюжет книги, но, приступив к ее написанию, текст не ложился на бумагу. «Пожалуй, идею нужно откладывать в ящик стола для вызревания либо вовсе забыть», – подумала я.

При писательском заторе мне помогал «волшебный» блокнот. В нем я записывала мысли одну за другой, пока не рождалась та, которую хотела продолжить.

Я достала из чемодана исписанный блокнот, захватила из сумки ручку с зеленым колпачком и пошла в кухню. Через пару минут сварила кофе по-турецки; его аромат добрил не меньше, чем глоток напитка. Я присела за стол и начала писать.

«Вот чертова ручка!» – прикрикнула я, будто канцелярский предмет виновен в том, что выпал из руки и закатился бог весть куда. «Как раз в минуту улетных мыслей», – сердилась я, лежа на полу кухни в поисках предательницы. «Ах, вот ты где!» Ручка закатилась под кухонный гарнитур. Я протянула руку и попыталась схватить чертовку, но она ускользала, словно живая. Когда мне все же удалось ее крепко сжать в руке, дабы не вырвалась, змеюка, мой взгляд упал на небольшой коробок в углу.

Это была обыкновенная черная коробка из картона, похоже, из-под обуви. Я достала ее, оглядела со всех сторон, вытерла от пыли, открыла. В ней лежали вырезки из газет и журналов и стопка аккуратно сложенных в несколько раз тетрадных листов…

Я встала с пола, положила находку на стол; почитала вырезки с кулинарными рецептами, потом мельком глянула на статьи о всяком разном женском, затем рука потянулась к тетрадным листам, перевязанным красной рюшевой лентой. Очевидно, при позволении совести рыться в чужих вещах, именно они хранили то, что пряталось от посторонних глаз. Моя совесть стояла в сторонке и не менее меня любопытствовала.

Пальцы одолели крохотный узелок. «Похоже, письма». Так и есть – письма… пронумерованные от первого до последнего. Я аккуратно разложила шесть писем в ряд, сделала глоток кофе, встала, прошлась по кухне туда-сюда, украдкой глядя на находку, открыла окно, взяла сигаретку, затянула горький дым, развернула письмо под номером один.

– Какой красивый почерк! – сказала я вслух и начала читать.

№1

«Привет, дорогой! Полчаса назад я пришла из магазина, купила продукты. Хочу приготовить ужин и удивить тебя. Истинное удовольствие, когда ты сыт и доволен. Твое мурлыканье после ужина придает мне сил творить на кухне. А еще я люблю, когда ты просишь добавки, несмотря на то, что глаза кричат: «Я объелся!» Но я все равно кладу тебе кусочек и говорю: «Можешь съесть позже». Ты киваешь и говоришь: «Да, позже». Но я прекрасно знаю, что после того, как ты встанешь из-за стола и уляжешься на диван, через три минуты уснешь под звуки политической перепалки по Россия1, а потому добавка станет полноценным перекусом на следующий день. Но пишу я по другому поводу. Есть то, что не дает мне спокойно спать.

Недели две назад ты на выходные уезжал с детьми к родителям. Помнишь? Голова моя разрывалась на части, и ты, дорогой, благодушно оставил меня дома отдохнуть от повседневных забот.

Я нежилась в постели целый день, думала о тебе, вспоминала беззаботное время, когда мы с тобой просто встречались, радовались каждому мгновению, обнимались, целовались, предавались любви везде, где настигал нас великий Эрос. И в тот же день я вспомнила случай, осмеявший мою любовь к тебе. Мне надо написать о нем. Я очень хочу, чтобы ты меня понял и простил. Ты же мой друг, а не только муж! Правда?