…Асфальт автотрассы выразительно выводит здесь прямую бесконечности.
Линию бесконечности пересекают два коротких отрезка грунтовых дорог.
Оба отходят от села.
Оба заканчиваются у кладбищ.
Это не столько дороги, сколько сухие, твердовыбитые на глине белые нити.
На них не растет трава.
И не потому, что по ним, случается, ездят.
Но не растет, и – все.
Не зря суфии Востока говорят: путь непрерывности потока жизни записан на песке.
…В степи горизонт ясен и чист, и огромно небо над тобой.
И похож огромный купол неба на сводчатый верх православной церкви.
И похож огромный купол неба на сводчатый верх казахской юрты.
И небо одно над обоими кладбищами.
И степь одна на оба разных кладбища.
Но разные ли они?
Задача-то у них одна – хранить память об усопших.
И не играет здесь роли, кто ты: хлебопашец, скотовод или светоносный император.
Не играет роли и то, в чем положили тебя в землю.
В сосновом, дубовом, золотом гробу или последней рубашке – белом саване.
Всем нам отведено на лике земли последнее пристанище.
И отмерено оно каждому по росту.
И лишь немного превышает его.
И – не более…
Мало кто торопится на то, последнее на земле место.
Текст предоставлен ООО "Литрес".