Лестница в небо v.2019 - страница 4
Будет ли брошен клич, будет ли плач услышан. Будет ли новой зари тонкая нить проходит сквозь ту тьму, что соткали. Будет ли Гамаюн откровенна и благосклонна.
Про это украдкой. Про это – почти никому.
не лукавлю,
снова лето, как и тысячу лет назад, как и тысячу пепельных листьев на поверхности дальнего озера растворяющих тишину меж столетий;
меж корней и камней истекает падевый мёд, он скрепляет миры, кроной касается верхнего дуб, нижний опутан корнями, нам вековать посредине;
снова как прежде, яблоки райского сада созреют к Спасу, август сольётся в осеннее жерло и растворится. До грядущего повторенья.
Как всё устроится, - желанно иль нет, взойдёт ли кипрей на сожжённом поле, спрячётся ветер в объятьях сосны, заштормит нелюдимое море или ветка проткнёт новым листом дрожащий на солнце воздух?
Будет ли, кто его знает. Если покажут -
только
украдкой
сквозь сплетённые ветви
// 2.08.2018.
***
Усталость сложила крылья в веер слов.
И ветром, ветром, обрывисто падает с плеч. Я не держу – до встреч. И можно до не скорых.
Дождь смывает с асфальта мел.
Тщательно и методично.
Как бы ни был шедеврален набросок, для потоков воды всё едино.
Белым, бесцветным взмахом с тобой прощается птица.
Сквозь изгиб прозрачности тебя освещает солнце прожитого дня. Зачем мне элегия как настроение?
Не в радость, не в сласть.
Не живёшь, а будто стекло жуёшь. Растираешь мелки и засыпаешь в лунки. По периметру круга.
Методично и тщательно. По ровному, ровному, чёртову кругу.
Струны моих мостов до упора напряжены. Даже дотронуться страшно…
// 9.08.2018.
***
Пёрышки моей зимы чуть слышные, почти незримы.
Их миг касания как звон
разбившейся небесной крыши,
сорвавшейся с карниза льдинки и устремившейся книзу;
я выдохну «пускай…»
рисуя мысленно углём
по первозданно-белому,
лишь птичьим следом тронутому снегу.
Вылавливая в пене дней по весу драгоценные черты,
сливаю их с портретом обратной стороны ума,
играя в чехарду со здравым смыслом.
Когда ты нищ – то ценишь каждый грош.
Когда ты ценишь, - уже не нищ.
А благодарен. Тому что свыше.
И пёрышки моей зимы такие лёгкие,
как беззаботно время -
катящее с горы
с задором.
// 17.01.2017
***
Знаешь ли, в мире всегда всё не просто,
не гладко, не без проблем
В этом высоком, высоком, высоком небе
есть мой чертог,
не имеющий стёкол и стен,
виден головы запрокинувшим
сквозь бесконечность небес
В нём моя память, надежды завет
и что-то ещё, наверное важное
и очень личное
В мире всегда всё не просто.
что ж, иначе немыслимо…
у спины твоей запах прелых осенних листьев и тишины,
запах крыльев уставших и древесной коры,
запах веток обугленных и погасших костров,
бесконечности неба остаточный шлейф,
и того что родней
нет
Зная что в мире всегда всё не просто,
пересекаю чертог
и обнимаю тебя со спины
нежно и искренно
// 5.12.2017
***
Господи, да где ж этот чёртов звёздный мост?!
Уже и башмаков десять пар истоптано, и посохов штук семь о дороги вытерто (а может и восемь), хлебов и вовсе без счёта съедено.
Булыжная мостовая до безобразия выщерблена.
У раздорожья указатели выставлены, приходи и на выбор – любые пути.
Вьётся сказка, обвивая фаланги пальцев…
Бить хворостиной, стегать дурость, трусливо живущую в пятках.
Горсточку смелости жадно прятать, - ни себе, никому…
Остерегаясь тени бесплотной, к ней же за помощью, от безысходности.
И голос с небес полушёпотом, вкрадчиво:
- Про это сказка совсем иная, и называется «поворот не туда»…
Ни боли, ни выбитой кости не стоят дни.
И падает долу дудочка крысолова, горсточку смелости высыпав без остатка. Дорога, в окрестности вписана, вильнёт и скользнёт вдоль сюжета заветного.
Линия персонажа до безобразия выщерблена, лейтмотив заезжен, глушится ветром в трубах, наивный.
Указатель как перст, смысл сакральный колышком держит, не даёт улизнуть и оставить дороги беспутные.
Где ж этот чёртов звёздный мост,
в этом высоком, высоком, высоком небе.
// 4.12.2017
***
Всё приходящее – суть.
Выжимки из виноградных косточек, масло, елей. То, без чего колёсам не сдвинуться. Залог продвижения вглубь.
Честь и достоинство – последний приют, когда завернуться лишь в плащ и увидеть путь.
Клинки сплетаются и звучат как хрусталь, разбиваясь. Перья врозь от небесных баталий. Всё приходящее – суть, уходящее – скорлупа от раскрытых слоёв, обнажённый итог.