Литерный особой важности - страница 8
– Проходи!– позвала меня Марина в комнату, которая, видимо, была у нее нечто вроде зала. Посреди него стоял старый деревянный стол с облупившейся лакированной поверхностью, вокруг него четыре стула со следами чьих-то грязных ног и продавленный диван, накрытый рыжей от грязи простыню.
– Я спала, сразу не услышала, как ты постучал,– пояснила она, усаживаясь на стул.
Ну да…Конечно…Я скосил глаза в сторону. Проход в соседнею комнату был занавешен узкими шторками. Свет погашен, но интуиция подсказывала, что кто-то там все же есть.
– Пиво будешь?– повторил я свой вопрос, плюхаясь на диван позади наркоманки. Не хватало мне еще сесть напротив Марины, чтобы потерять из виду выход в другую комнату.
– Закурить есть?– я порылся в карманах, достав пачку дешевого "Опала". Мой "Мальборо" Мишка на время операции конфисковал, решив, что для наркомана и алкаша курить премиальные сигареты, значит полностью провалить захват. Вытащил одну из пачки, подал, щелкнув спичками. Марина закашлялась, глубоко, с надрывом, поперхнувшись крепостью табака.
– Теперь буду!– она потянулась за бутылкой, оставленной на столе, но я вовремя ее перехватил.
– А чего-нибудь покрепче? – игриво ей подмигнул, внутренне содрагаясь от презрения к таким людям, гробившим свою собственную жизнь неизвестно зачем и неизвестно почему.
– Да будет! Будет!– выпустив мне в лицо клубок дыма отмахнулась Марина.– Давай по глоточку…Сушит, не могу!
Бутылку я ей все-таки не отдал. Сработал рефлекс брезгливости. Закашлявшись, Марина навела меня на мысль, что уже давно болеет туберкулезом в открытой стадии. Рисковать пить с ней с одной посуды совершенно не хотелось.
– А стаканы у тебя есть?– уточнил я.– Что это мы, как будто бичары какие…
Хозяйка притона на секунду задумалась, видимо, вспоминая, как выглядит эта странная и давняя забытая кухонная утварь и есть ли она у нее. наморщив лоб. через пару минут все же изрекла:
– В мойке есть…Только они немытые давно…
– Сей момент!– искренне обрадовался я, рванув на кухню, прихватив за собой начатую полуторалитровую бутылку пива. Помощь помощью, но не Миша же меня будет за счет своего МВД лечить. Господи, главное, чтобы еще и переспать с ней не пришлось! Мелькнула в голове мысль…
Разгреб посудный завал, отбросив сразу в сторону металлические миски с облупившейся эмалью и знаком качества 1958 года. И где она нашла такой раритет? Пару минут пытался оттереть забрызганный чем-то розовым граненый стакан, потом махнул на него рукой, подумав, что скажу, что за дам гусары пьют из горлышка, а вот самим дама требуется потягивать пивко вполне себе культурно. Набулькал ей где-то половину и шагнул обратно в зал, замерев на пороге, ощутив, как в затылок уперся вороненый ствол пистолета.
– Дернешься, сука, завалю!– прозвучал за спиной мужской голос, ничуть не похожий на пьяный или окуренный. Вполне себе адекватный, строгий…Теперь понятно, кто меня разглядывал сквозь шторку. Вот кого я опасался и все же упустил. Позади меня стоял настоящий хозяин этого притона, который поставлял героин этой наркоманке, пользуясь ее домом, чтобы торговать белой смертью среди молодежи. План Миши удался. Он поймал его с поличным, на месте, только как быть теперь мне? Ведь знак подать я уже не могу…
– Помоги нашему гостю присесть за стол, Роман!– занавеска, закрывающая вход в соседнею комнату, шевельнулась и на пороге появился крупный цыган, одетый в настоящую кожаную жилетку, черный кожаные брюки, заправленные в военные уставные берцы. Красная свободная рубаха была заправлена за поясной ремень, на котором висели ножны от солидного ножа, рукоять которого выглядывала у ромалы из-за пояса. В руках он держал старенький наган, выкопанный и проданный этим балбесам черными копателями. Эхо войны, вашу мать…Сильный толчок в спину опрокинул меня вперед, я запнулся за скатанный палас и полетел головой вперед, прямо под ноги второму. Марина тихо взвизгнула, вжавшись в диван. Она испуганно водила глазами в разные стороны. абсолютно потерянная в пространстве, жалкая и глубоко несчастная. на какую-то долю секунды мне даже стало ее жаль, пока тяжелые ботинок цыгана – ее хозяина не влетел мне прямо под ребра, сбив дыхание, заставив взвыть от боли.