Литжурнал «Бродячий заяц» № 5 «Театральный сезон»

возрастное ограничение 99+

•

Читатель, стой, руки вверх!

Ты ступил на литературную территорию. На территорию сетевого журнала «Бродячий заяц». И теперь тебе придётся читать стихи. Читать прозаические миниатюры и короткие пьесы. И даже – читать произведения на олбанском. Вот так-то!

Но не бойся: заяц всё-таки не волк.

Авось, и ты выйдешь живым из этой переделки...

Читателю о журнале

• Составитель, редактор, верстальщик и оформитель – Ольга Зверлина.

• Не стоит удивляться экзотическим именам в содержании журнала: по желанию некоторых авторов, их произведения публикуются в сборнике под интернет-никами – псевдонимами, принятыми в сети.

• Все тексты опубликованы с любезного согласия авторов.

• Ссылки на все авторские web-страницы в конце выпуска.

• Сайт литжурнала «Бродячий заяц»

www.zbrod.spb.ru

•

«Пьесательская рилическая»

цикл «Маленькие драмы человеков»

Монти-монтировщик, не ходи на сцену,

Не гляди свирепо: глаз софиты – пли!

Мы в Москву отправим – непре-непременно! –

Трёх сестёр, зачахших в чеховской пыли...

Три-сес – три сестрицы, три провинциалки,

Три рояля грустных, вовсе без ключей...

Тузен-тузен – бах! – эх, человека жалко...

И от слёз солён он, буден-дней ручей.

Монти-монтировщик, всё ему подвластно:

Сам мечту построит – сам и разберёт.

Что сейчас ла-ладит, за завесой красной?

Запла-заплатили зрители вперёд...

•

«Под маской»

Маски двукрылый щит:

Перья, пайетки, шёлк.

Амброй атлас горчит –

Запах желёз и смол.

Зыблется чёрный газ,

В прорезях – блеск и жуть.

Третий (павлиний) глаз

Тянет в себя взглянуть.

Брошена навзничь в дрожь:

Падай – замри – лежи,

Через покровы лож

Чувствуя ости лжи.

Тела тугое дно –

Змей о семи сердцах.

Делай что хочешь, но

Не обнажай лица.

Маски резную дверь

Приоткрывать не смей:

Я не хочу, поверь,

Знать, кто стоит за ней.

•

«За сценой»

Понедельник. Балет пылинок.

Ликованье в луче сквозном.

Полуслипшиеся кулисы

Влажных век, утомленных сном.

Пятен палевая палитра,

И прохладой по глади лба –

Ласка – лодочка. Здесь разлиты

Лень и легкость, всплески забав,

Сладость, нежная невозможность

Пробужденья. Зависший миг…

Аскорбинка яркой мимозой

Веселит и дразнит язык.

Укоризненно солнце взглянет,

До угла лизнув по стене.

Ты не в школе. Лекарство в склянке.

Капли. Градусник – леденец.

Пол холодный. Босые ножки.

И с разбегу из-за кулис

Чистотой – в ледяную пошлость,

Лбом – в пустую, жесткую жизнь.

Знать, кто стоит за ней.

•

«Театр»

На свежей красноглинной стороне

В краю где память никого не лечит

И лишь местоименью на войне

Косая сажень разрывает плечи

Грусти, мой друг, смахнув слезу тайком

Когда бредёшь по буквам босиком

Бросая жизнь свою как лист на ветер

В разбавленную кровью киноварь

Которая свернётся на рассвете

В большой орфографический словарь

В театр теней холщёвый и огромный

В софиты звёзд, луны зеркальный шар

Языческий гортанный шум в котором

Осмысленная речь как божий дар

Летит куда-то в бледные обломки

Где ты, седой и светлый от тоски

Хранишь огонь в ладонях для потомков

И бродишь вдоль протоптанной строки

Под рампой где резвится мошкара

Где даже вне России вечера

Упаивают, где вечерний звон

Как клином вышибает горизонт

И ты не плачь, читая наизусть

Своё стихотворение про Русь

Докиевскую или ту что ныне

Не всё равно ли: первый, третий Рим?

Пока с собою громко говорит

Полуживой пророк в родной пустыне

Пока свеча без пламени горит

И смерть качает жизнь на паутине.

•

«Вивальди»

В предчувствии, должно быть, альты.

И скрипки словно только ждут,

Когда от имени Вивальди

Им слуги ноты раздадут.

А наш маэстро,

рыжим гунном,

Летит, весь – рук взметённых жест.

И дирижируют лагуной

Две чайки

кружевных манжет.

И так он к этому причастен,

Так вдохновеньем

дышит грудь,

Что, кажется,

ногам лишь ясен

К театру выверенный путь.

Здесь свой театр: толпы густой,

каналов, фонарей,

мостов.

А маски лиц!

А лица в масках!

Шум тесных улиц. Крик менял.

Гондолы. Синь...

Копируй, мастер

С готовой партитуры

дня.

Запомнить бы.

Ведь перепето,

Прошепчено

сто раз подряд.

На пьяцца Марко,

с парапета,

Взметнулись голуби

не зря.

А вы? Вы даже

не кивайте.

Он не увидит,