- А какая, нахрен, разница?
Вой тревожных сирен и вонь горящего стеклопласта раздражали, заставляли невольно морщиться. Он осторожно обходил мёртвые тела. Шорох из-под стола. Девочка, лет двенадцати. Растрёпанные волосы и перемазанное лицо. Боль и страх в глазах. Он произнёс равнодушно:
- Извини, малышка. Ничего личного. Работа такая. - Повернулся, чтобы уйти.
Рефлексы сработали молниеносно. Отпрянул в сторону, повернулся, поймал двумя пальцами иглу, которую она запустила ему в затылок. Ненависть и ярость в её глазах.
- У тебя есть имя, малявка? - Спросил с интересом.
- Мира,- кривятся детские губы, - когда-нибудь я приду и убью тебя!
Он сжимает её правую руку. Мира вскрикивает, вырывается и недоуменно рассматривает расколотый череп, скалящийся с детской ладони.
Он кивает удовлетворённо:
- Хорошо. Я буду ждать. - И через секунду: - Надеюсь, что ты не придёшь.
И уже уходя, не оборачиваясь:
- Меня называют Призрачный Волк...