На штыке прозы и поэзии - страница 2
И через призму застоя,
Дымчатый, сонный хрусталь,
Поднимаю бокал за былое,
За изведанную печаль!
10 мая, 2021г.
Драгоценные камни
Киркою бил покорный раб
По камням серебра.
По камню – ра–а–з! По камню – дв–а–а!
И пот по капле – кап да кап…
Он жил в тени других людей,
На теле шрам да шрам.
И тела человека храм
Исхлестан до костей.
Он был ужасно одинок,
Надеждой заменил он волю.
И только том молитв мусолил
Средь жизни проволок.
Он бил расхлябанной киркой,
Будь снег вокруг или листва.
И только слышно: «Р–а–аз! И дв–а–а!»,
А ночью на покой.
Он мысль, словно кость, глодал,
Тащил из барских закромов
В шалаш обрывочки листов
И в свет луны читал;
Носил всегда нательный крест,
И надзиратель каждый раз
Гасил «реакционный класс»,
Покуда сила есть.
Немало зим прошло с тех пор,
Листвы немало пожелтело.
И изуверам надоело
Спускать впустую корм.
Его ж киркой забил палач,
Рубил на «раз!», и «два!».
И с плеч скатилась голова.
И слышен был небесный плач,
Раскаты грома прокатились,
И так рыдали, как могли.
Тогда о каждый клок земли
Удары молний бились.
13 мая, 2021 г.
Цикл «В контексте времени»
Заплетало солнце…
Заплетало солнце
Косы ржи багряной,
Пило у колодца
И черпало пьяно.
Закатилось в горы,
Вышло из–за лип.
Лик его – Аврора –
Корнем в небо влип.
Залило лучами
Синий небосвод,
И горел очами
Блик озерных вод.
Заплело светило
Дни в годичный круг,
И готовит вилы
К осени и плуг.
16 августа, 2021 г.
Мемориал
Конец аллей пустых, безлюдных:
Мемориал, златая арка.
Что там? Лепечет ли гагарка
В сетях ветвей своих безумных?
Конец дороги виден, вроде,
И дождь прошел уже в саду.
Я с ним дорогу перейду,
Открыв объятия природе.
И крики злобные людей
Ко мне добраться не посмеют.
Тут лес гудит, тут буря стелет,
И леший бродит, и Кощей.
На земи горница лежит,
Гниет, покрытая грибами.
И ветер вздохом временами
Больную рану бередит.
Прошла, минула старина,
И мхом позеленела память.
Мемориалом не исправить
И не поворотить года…
13 августа, 2021 г.
О времени
В раковинах твоих ушей,
В отблеске окон твоих глаз
Я вижу танцы,
Я слышу плач.
Над нами – Время!
Стоит палач,
Занося топор на темя.
Мы пишем стансы,
Языки ломая,
Радуем матушку пением,
Ищем от счастья счастье,
Не понимая,
Что эти коробочки с временем
Не на запястье,
А в головах;
Не замечая, что время
Считается не в часах,
А в прожитых нами улыбках,
В том, как мы мерзли, немея,
В том, что мы видели в снах,
Как на защите диплома
Нас разносили и в пух, и прах.
И все же, время не в настенных часах,
Что пылятся дома,
Оно в головах.
18 августа, 2021 г.
Соборы
Купола, купола, купола,
С оборванными крестами.
Кровь по сердцу стекла,
Воротилась ко мне стихами.
Нет икон и лепечут воры.
Обливаются только слезами
Соборы, соборы, соборы,
С оборванными куполами!..
14 августа, 2021 г.
Странные времена
Говорил мне отец:
– Не живи во времена перемен.
Но ветром же кровь бежит
по стенам моих вен.
Настали странные времена!
Это жизнь. Неразгаданный сфинкс.
Она тянет то вверх, то вниз,
Играет с тобой в игру «Холодно–горячо»
И чуть что кидает нас через плечо.
Да, странные времена!
Разрастаются зла семена,
Розы жалят, как анаконды.
Это странные времена!
Это улыбка Джоконды.
Да! Вы думали, сок настоящий?
С мякотью спелых фруктов?
Вот оно, Время! Демон сидящий!
В лицо нам смеется будто!
Странные времена!
Боже, странные времена!
Вы знаете, раньше по полю ездил
На велосипеде,
Огородами объезжая,
Хватались за голову соседи,
Шиповник мне пятки жалил.
Поле выкупили,
Застроили,
Забросали строительным мусором,
Затоптали пророщенные семена…
Я не спорю, конечно, со вкусом,
Но это странные времена.
Да, говорил мне отец,
Чтоб не жил в времена перемен.
Я б не жил, если б мог,
Насладился бы жизнью сполна,
Но странные времена,
Настали странные времена…
28 августа, 2021 г.
Правда
Передовица газеты «Правда»
И заголовок на пол–листа,
Правда в одной полосе из ста.
Вы знаете, впрочем,
Здесь нет укора!
В угаре рабочем
Забыли хором,
Что же такое Правда.
Тут же работает тезис,
Мол, у каждого Правда своя,
У каждого рода и племени.
Но взглянешь под соусом времени
На все эти глянцы, отчеты, поля…
Такой–то лапши нам не хватит наесться на месяц!
И все же, вы знаете, впрочем,
Мы все пишем тут с вами и строчим,
Чертыхаемся, вроде.
Но если подумать чуток о народе,