На штыке прозы и поэзии - страница 8

Он все припомнил, каждый мой прокол.

Мне снился дом, который в темной чаще

Сам встал, сам отряхнулся и пошел.

Во сне был щит. Во сне копье и щит,

И меч, врага ужасного разящий,

И чан с людьми, под ним костер трещит,

Внутри бульон. Он жирный и кипящий.

Я видел все, как будто наяву!

Но в зеркале не видел отраженья.

Во сне я дуб, я снег, свинья в хлеву –

Не знал блаженства или отторженья.

Мне снился сон, и снился сон во сне.

Я знаю все. Все это было, было!

И этот сон когда–то снился мне,

Унесся позже птицей белокрылой.

И сам я сон. Я сын святого сна,

Но только потому, что явь любая

Такой же околесицы полна

И все же роль огромную играет.

Жизнь – сон. И, вроде даже, будто реквием!

И люди в мыслях копошатся где–то,

Страдая внутричерепным давлением.

Все, кода8, занавес, сонаты и сонеты!

26 марта, 2021 г.

Арктический космос

Растопит ледник.

И звезды полярной ночи

Превратятся в сверхпроводник,

Упадут на зеленый глобус.

Арктический айсберг

Корнями в воде.

Пророс до ядра.

В ночной темноте

Летит его киль,

Доставая до дна.

Кометой летит

Средь сияний

И полярных орбит

Атомная подлодка.

Арктический космос –

Холодное сердце Земли,

Сияющий колос,

Звенящий эпос.

Растопило глобальное лето

Диктат холодов,

Разорвало морозный покров,

И арктический космос раздетый

Разлетелся на иней

В бескрайней полярной пустыни.

29 сентября, 2021 г.

Гнаться за парой зайцев скучно,

Я же гонюсь за сотней.

Делаю то, что не нужно,

Обхожу успех подворотней.

Я не спешу, но люди смеются,

Сделал дело, смело не гуляю.

Глаза боятся, а руки трясутся,

Делу – день, потехе ноль вниманья.

Облетают листья, и тают снега,

И больше нет игр,

Теперь это крысиные бега,

И я их арбитр.

Мне кричат, что в безделье сгину,

Я кидаю в сторону их фразу:

– Надрывая и ломая спину,

Я гонюсь за сотней зайцев сразу.

2 октября, 2021 г.

Вольным ветром меня продуло,

И свищет по виску его свободное дуло.

Тар–тара–ры! Тар–тара–рах!

Гуляет ветер тот в мозгах.

Эх–эх! Позади эпоха застоя –

Настала эпоха отстоя!

Невесело! Невесело!

У вас тестостерон в крови вместо мозгов.

И родина в грязи, в цепи оков!

Страна голову повесила,

Еще чуть–чуть и хребет пополам!

Пели предки про революцию,

А дети нынче платят контрибуцию.

Тар–тара–ры! Тар–тара–рах!

Прогнивший прах духовных плах

Развеян по ветру,

Кровь наша соленая по глюкометру.

Как жить? Никак!

Слова лучом светил Маяк:

«И по мандату совести

Живите, дети, в горести!»

Мандат! Мандат! Опять мандат!

У вас ребенок виноват,

Что батя пьет

И матушку бьет.

Эх–эх! Вырастили на свою голову!

Отец подставил консервативное дуло,

А дитятко свободой продуло.

Насквозь! В упор!

Перепутал порошки оружейник из Тулы!

Позор!

Должен быть порох,

А он спился и снюхался9!

Быстрее, наведите шорох!

Почему молодой и не спортсмен?

Почему бегает по дорожкам из вен?

– Дурачок, видимо, ты!

Погодите, но ведь он появился не из пустоты!

Если меч плох, то виноват кузнец или металл?

А ребеночка кто воспитал?

То–то!

Ведь любой погибнет, попади в болото,

А он как–то вырос, жизнь строя.

Кто–то ему поаплодирует стоя,

А вы лишь нос воротите. Тьфу!

Как будто сами без скелетов в шкафу.

Но ведь можно любить сына отцу,

И отца сыну.

Чтобы мать кричала молодцу,

Мол, сыночек, щи стынут!

Найдем когда–то мы что–то простое

Даже в такой эпохе отстоя…

17 марта, 2021 г.

Пуля10 кусает мочки ушей,

Шепча тебе что–то:

– Кто виноват, что в твоей душе

Такое гнилое болото?

Пуля щекочет тебя

Между жердями клетки ребер,

Приговаривая да крича:

– Помолчи, будь так добр!

Бьется мотыльком о фонари твоих глаз

Ядовитая пуля.

Вьется шрапнель и пороховой газ

Внутри тебя, как в стакане буря.

Тук–тук. Кто там?

И дверь зубного ряда распахнулась.

И все же пуля – рана. Пуля – шрам.

А смерть – респавн11. Проснулись – улыбнулись.

Вот так вы смерть и Бога обманули,

И время ужасается от вас.

Тик–так! Постой, зачем тревожат пули

Наш профиль и загадочный анфас?

А пуля все перебирает сколками

Контакты на твоем же телефоне,

Звонит и перебивается подонками

Из рекламы, что работает на фоне.

Дозвонилась: «Мама, привет!

Я звоню Вам за вашего сына.

Он здоров, только пульса нет –

Его убила, такая же, как я, скотина!»

Стыдно! И это творенья венец?

А вы все про убийства вяжете: