Напоминание - страница 22

Полицейский прошел от входа в его сторону, остановился под ним и полез в карман. Сергей жутко напрягся и весь вспотел. Он почувствовал, как капля пота, крупная как навозная муха, побежала по виску и пропала где-то у воротника.

Полицейский неторопясь достал из кармана сигареты, закурил.

«Хорошо, что я сунул веревку за пояс», — поймал Сергей мысль судорожно метнувшуюся в голове.

Полицейский раскурил сигарету и наконец пошел дальше. Сергей собирался уже было вздохнуть с облегчением, когда тот снова остановился. Сергей напрягся до предела. Полицейский наклонился, завязал распутавшийся шнурок на ботинке и промаршировал до угла.

Когда он скрылся, Сергей испустил такой вздох облегчения, что мог разбудить весь квартал. С трудом он оторвал руку от веревки и уставился на нее. Белый, в первый момент, след от веревки пролегший через всю ладонь быстро налился багровым.

— Черт! — прошипел Сергей, и с трудом передвигаясь полез вверх. Добравшись до своего окна он перевел дыхание и тяжело перевалился через подоконник. Сначала он услышал грохот, потом пришла мысль, что этот грохот от его падения, потом все мысли и чувства пропали. Он провалялся минут пятнадцать тупо уставившись в потолок, потом, словно что-то вспомнив поднялся и уселся прислонившись к стене. Еще через несколько минут он окончательно пришел в себя и вернулся в тот мир, который его окружал.

Он поднялся и прислушался к ощущениям.

Болели руки, которыми вцепился в веревку, болело плечо, на которое упал, болела голова, которая… которая болела.

— Если голова болит — это хорошо, значит есть чему болеть, — сказал он сам себе и подошел к окну. Он смотал и отцепил веревку, закрыл окно, сунул веревку за пазуху, взял ключи и вышел из номера.

— Где тебя черти носили, — спросил его Виктор, опуская в карман ключи от триста пятьдесят восьмого номера.

— Потом расскажу, — также тихо ответил Сергей.

Он улыбнулся милой брюнетке, которую представил Виктор и плюхнулся рядом за стол.

— Официант! Мне тоже, что и им. Быстро.

Потом посмотрел на Виктора:

— Я голодный как собака, — и вдруг смутившись добавил тихо, — ну вы не обращайте на меня внимания. Я поем и уйду.

Спустя еще полтора часа он сидел у себя в номере и пересказывал Виктору все, что с ним произошло, а потом порылся в кармане и достал оттуда сложенные в восемь раз листы, которые упер из библиотеки.

— Только один из словаря, — вспомнил Сергей, а что во втором, не знаю. Он был закладкой.

Виктор развернул, протянутые ему листы и начал читать:

Виктор отложил листок, посмотрел на Сергея. Тот сидел тихо и неподвижно, как загипнотизированный. Да, Виктор умел читать стихи, а кто-то умел их писать.

— Это и есть твоя закладка? — спросил Виктор.

— Чьи это стихи? — вопросом на вопрос ответил Сергей.

— А я откуда знаю? Стихи были, видимо, написаны до истории просвещения. — Виктор помолчал, потом добавил. — Вот так имя автора не дошло, ну не дали ему дойти до нас, а стихи помнят, хранят, видишь, — Виктор показал другу листок. — даже переписывают. А почему? Потому, что хорошие стихи. Плохие бы не дожили до наших дней.

— Хорошие, — согласился Сергей. — только странные какие-то.

— Ничего, — утешил Виктор со странной улыбкой на лице. — Я думаю ты их поймешь, и очень скоро.

Сергей смолчал, он думал сейчас о другом:

— Черт, уроды, — в сердцах вскричал Сергей. — такой пласт культуры похерили! Но почему, почему так?