Наше дело правое - страница 5

встают насмерть. Это не «Бабочка» Брэдбери, не случайность, не ошибка — это закон мироздания. Выбор, сделанный каждым из нас, падает на одни весы. То, что обитатели «хаты с краю» презрительно заклеймят как «донкихотство» и глупость, спустя годы спасет их детей. Впрочем, они этого не узнают. И «донкихоты» не узнают, но им это и не важно. Они выбрали. Они дали шанс всем.

В рассказе «Священное право на жизнь» мы видим мир, который очень успешно притворяется безопасным. Именно из этого мира приходят завоеватели — так уверенные, что их право на жизнь священно. Приходят в отсталый мирок, которому, казалось бы, нечего им противопоставить. Что могут копья и мечи против космодесантников с бластерами? Что могут старик, двое воинов и мальчишка против напичканных смертью бронированных чудищ?

Казалось бы, ничего, но у них есть свое священное право. Право отдать свою жизнь ради того, чтобы остановить врага. Защитить, отстоять, спасти. Тысячи дорвавшихся до натурального кислорода колонизаторов и четверка безумцев? Смешно… Только кто будет смеяться последним? И будет ли?

Сборник, который вы сейчас открыли, неоднороден. В него вошли как дебютные рассказы и повести, так и произведения известных авторов, но их объединяет одно. Все они — о подвиге тех, кто взял в руки оружие, чтобы защитить свой дом, свою страну, свой мир. Или чужой, но ставший в этот миг своим. И пусть.

Не давалось с детства мальчонке

Фехтование боевое.

Как искусству учить ребенка,

Что не слышит музыки боя?

Не поймет малец, хоть убейте,

Как ударить, когда закрыться.

И наставник взялся за флейту,

Чтобы легче было учиться;

Чтобы ритм она задавала

Всем ударам, шагам, движеньям.

Как задорно флейта играла

На большом дворе оружейном!

Сколько лет с тех пор пролетело,

Дворик в замке сделался тесным;

Флейта в сердце у графа пела,

И клинок подхватывал песню.

Он немалых побед добился.

Так сбываются грезы детства;

Старый мастер, будь жив — гордился б

Первым воином королевства.

Верный долгу, словам, присяге,

Он иной не искал награды

Лишь бы быть в любой передряге

Впереди своего отряда.

…Лес осенний в сыром тумане.

Старый мост. Колонные глыбы.

Он готов. Он все знал заранее;

Смерть сама совершает выбор.

— Эй вы. Первые, испугались?

Или честный бой не по вкусу?

Отчего же вы нынче взялись

За оружье детей и трусов?

Легким холодом в спину веет.

«Ты пришла? Подожди немного.

Стольких, скольких достать сумею.

Я с собой заберу в дорогу.

Подожди! Подержи нарциссы…»

Меч из ножен выйдет упруго.

Пусть увидят, как бьются крысы,

Когда их загоняют в угол!

— Обнажите же ятаганы!

В бой со мною вступить посмейте!

И в последний раз Алистану

В это утро запела флейта.

Сшибка… Щит под ударом треснет,

Снова встретится плоть с железом.

Слышишь музыку, слышишь песню?

Это флейта поет над лесом.

Звон в ушах, и ноги устали.

Цвет у крови темный и странный.

Но, встречаясь с вражеской сталью,

Вторил флейте клинок батарный.

Вновь взлетают руки с мечами.

Да, он знает: смертельна рана;

Но с досадой дернет плечами:

Не сейчас. Пока еще рано!

Эта музыка все заполнит.

Тяжело… И не видно света…

Смерть, ты слышишь? Ты будешь помнить

Этот бой, эту песню флейты?

Данила Филимонов.

Победитель конкурса «Наше дело правое» в номинации «Поэзия».

Второй тур