Невстречи - страница 5
Что мне в судьбы диком вывихе? Вопить осталось «Ой, ё...»
Перекрестила загадкою, да только наискось крест.
Увы, не может быть сладкою любви разодранной месть.
Закостеневшие, хлипкие, не пробирают слова,
Завязну в топи-улыбке я, вздохнуть пытаясь едва.
Да сколько ж нас в этом образе – степенных, умных, земных?!
Судьбина жвачная – быть как все – опять заедет под дых.
Осведомляясь участливо, как волны нежности скрыть?
Дорога счастьем не маслена, так что ж напрасно скользить...
Моя надежда на выданье – о «нет» расколешь её?..
Я умираю на выдохе
Я...
умираю...
вонзилось...
твоё...
Со старым новым годом!
В январе набросало праздников,
А сегодня – теплом размороженный,
Ковыляет седым проказником
Старый Новый, тобой встревоженный.
Перезревшие наши отзвуки
Несогретого, непропетого,
Каждый день всё толкают под руки
И взрываются брызгами летнего.
Мы не так далеко от прошлого,
Но стираем рисунки детские,
На которых черпали ложками
Свет-любовь, словно суп, да с клецками.
И когда не меняем сущее
На чужое с лазурью золото,
Мы, конечно же, правы...
В будущем
Нам не встретиться в свите Воланда.
За экранами, как за великою,
Из непонятых взглядов, изгородью,
Встретим Старый, но с новой улыбкою,
Пью за Вас – за удачу с изморозью!
Тянется
Тянется...
Как это серое, навязчивое тянется!
Палицей,
Февраль пробил мою защиту стылой палицей.
Новые...
Колода старая, а взглянешь – крести новые.
Крова я,
Лишаю суть мою насиженного крова я.
Летнее,
Какое «Бьянко» для души – признанье летнее!
Менее,
Я зашифрую жизнь как «более» и «менее».
Разница,
Кто остается в дураках – какая разница?..
Ластится,
Моя надежда к ней шотландским пледом ластится.
Катится,
Всё в параллельной жизни не туда покатится.
Станется,
Она расплавит сталь мою – с неё ведь станется!
Тянется...
Как это всё…
Склянка яда и мой клавесин
Затянуло, загрызло, но надо
выбираться из этих трясин.
Всё завертится – будет награда:
склянка яда и мой клавесин.
Там, где утром вливается прана
в тяжкий дух заостренных осин,
Там хранятся реликвии клана:
склянка яда и мой клавесин.
А когда перезревшие ночи
мне советуют: «Лучше остынь» –
Улыбнусь...
Ждут меня, среди прочих,
склянка яда и мой клавесин.
Вдохновенья неверная птица
до твоих не добралась вершин.
Но зачем же, зачем тебе снится
склянка яда и мой клавесин?..
От стеклянных костров не согреться,
но не жаль строк поленья...
Один,
Я тебе оставляю в наследство
склянку яда и мой клавесин...
Нет, не сыпь на меня
Нет, не сыпь на меня манну
Из участья и лжи рога.
Без тебя мне себя – много,
Без любви мне тебя – рано.
Я несчастным цветам рая
Не налью из сердец влаги,
Но сорвутся к чертям флаги –
Невербальных надежд стая.
В одночасье лишив годы
Прежде цейссовского смысла,
Твой февраль, как седой выстрел,
Мой этюд перевёл в коду.
Вот такое у нас поло
На Пегасах под рёв Музы...
Не британских кровей – русы;
Кто сыграет из нас соло?
Пусть мне это опять странно,
Только честно, как боль Бога –
Без тебя мне себя – много,
Без тебя мне любовь – рана.
Не знаю, насколько он дорог
Не знаю, насколько он дорог
Тебе – этот май.
Может быть, снова – порох...
Давай, из огня доставай!
Я знаю, ты можешь – брандспойтом
Невидящих глаз.
Кому-то стал май джекпотом –
Сюжет не про нас.
Дней-шашек фигурки стерты
В квадратах судьбы;
Ты, вижу, дружна с этим спортом,
Да в дамках не быть!
Сама в черно-белых стяжках;
Не тесно тебе?
В доспехах безгрешья тяжких –
Сдюжит хребет?..
Взаимным нетреньем кожи
Ничто не разжечь.
Как мы на детей похожи!
Невнятная речь
Давно всё познавших пальцев
И треснувших губ;
Невнятная речь скитальцев...
Так кто ж больше глуп?
Не знаю насколько он дорог
Тебе – этот май.
Не знаю, насколько он – морок...
Играешь?
Играй...
По-дружески
Да хватит тебе – «по-дружески»!
Себе-то не стоит, ладно...
Ну, что остается, друже?
Скинь
Флёр нашего словопада.
Когда запоздалой вестницей
Врывается осознанье,
Не надо врезаться в месяцы
Нелепой фрезой состраданья.
Полвздоха всего от учтивости,
От фраз, закругленных приличием,
До встречи под свежей жимолостью
В своем настоящем обличии,
До встречи, смятой безумием,
До радостно-нежной усталости,
До краха благоразумия...
Да сколько ж до этого расти!...
Полвздоха – но разного воздуха
В двух параллельных реальностях…