Ночи на Плебанских мельницах. Старосветские мифы города Б*. Рассказы - страница 7

— Вот эти дураки и выставят нас на улицу... А меня еще и расстреляют, как сына аристократа... — добавил Влад.

Зося фыркнула.

— Тоже мне, большой аристократ твой отец... Начальник почтового отделения, чиновник десятого класса... А что, поляки, которые за одно белорусское слово сажали, или немцы, были лучше, чем те коммунисты? А может, твои эсеры, с которыми как-то связался? Хорошо, бомбу бросить ни в кого не успел...

Пан Белорецкий удивленно взглянул на молодого человека.

— Вы были эсером?

Влад прикусил губу.

— У эсеров свои достоинства... По крайней мере, все честно — подлец должен отвечать за свои гнусности... А в большевиков я и сам поверил было — пока не разогнали наш съезд.

Ной упрямо потряс головой.

— Вот увидишь, все наладится! По крайней мере, не будет такого, как было — когда я, еврейский мальчик, чтобы поступить в гимназию, должен был выучить буквально наизусть десять учебников, чтобы не дать себя "срезать"...

Влад грустно улыбнулся.

— А помнишь, как меня преподаватель грамматики лупил линейкой за то, что я назвал себя белорусом? А потом, дома, еще и отец добавил... А я просто увидел выступление труппы Буйницкого, и понял, что это — мое, мой язык, мой народ... Учитель в школе кричал, что я должен гордиться тем, что я — русский. А отец кричал, что мы — поляки, народ славный и гордый. А я показывал ему нашу семейную реликвию — привилей на имение, подписанный королем Сигизмундом Августом, читал: "І датоле дзяржаці з ласкі гаспадарскай маець за ўласным вызнаннем”..., и спрашивал: какой это язык? Польский? Русский? И ушел из дома. Ведь получил то, что дороже всякого богатства — родину...

— Да-а, не скоро еще прозвучит ответ на слова Купалы “Ці доўга будзе нам заломам Варшава панская і царская Масква”... — проговорил Андрей Белорецкий. — Мы все еще живем по словам Горецкого: "Я не знаю, кто мне свой и кто чужой. Я держусь дикого нейтралитета и обманываю тех и этих и самого себя... И одна половина его, которая понимала белых, молчала, онемев. И вторая половина его, которая понимала красных, требовала своего...".

— Не понимаю таких колебаний, — проговорила Зося. — Это все от избытка. От изобилия... Хотя... случаются исключения. Вот карбункул, о котором рассказывала Дорота... Подержать в руках такой камень — это стоит, может быть, всей жизни!

Ной, покраснев, произнес:

— Если бы он только существовал, я бы попытался достать его для тебя.

— Ты и плавать не умеешь, пан, — преувеличенно ласково произнес Влад. — Но утонуть тебе не придется: Доротка у нас выдумщица.

— Да, жаль, что это только сказка... — разочарованно проговорила Зося. Дорота бросила быстрый взгляд на Влада, молча повернулась и ушла в другую комнату.

— Обиделась, что ли? — недоуменно проговорил Влад.

Между тем девушка вернулась и, ни на кого не глядя, поставила на стол маленькую шкатулку из потемневшего от времени серебра.

— Вот... Отец говорил, это нашли, когда строили наш дом.

Пан Белорецкий первый взял в руки реликвию.

— Ну и ну... Шестнадцатое столетие, не иначе... И герб, если я не ошибаюсь, Друцких...

Фольклорист откинул крышку.

— Да, здесь мог находиться камень... Или кольцо... Что-то небольшое и ценное.

Молодежь теснилась, заглядывая в шкатулку, внутри которой с четырех сторон были прикреплены проволочки, которые, похоже, должны были удерживать в центре что-то небольшое.

— Значит, карбунул существует! — воскликнула Зося, и отсветы пламени свечи запрыгали у нее зеленых глазах, словно водяные звезды в глазах русалки.

— Я скажу, что было на самом деле... — проговорил пан Белорецкий, кривя тонкие губы. – Была старая шкатулка... И буйная фантазия моего друга, твоего, Дорота, отца, который считает, что задача творческого человека — создавать мифы для своей родины, чтобы делать ее историю интересной. Словно еще одна сказка поможет вернуть золотой век... Который, однако, был и золотой, и кровавый, и пепельный... Пепел минских пожарищ также добавился к крови той эпохи.

— Если хотите знать, я сама видела, как блестит красный камень как раз напротив излучины, что там, на берегу, под мостом... — в голосе Доротеи звенела обида.