Мои грехи, как крепкое вино,
Мой разум безнаказанно дурачат,
И образ ускользающей удачи
В моих глазах застыл уже давно.
Зубов во рту моём уже немного,
Набрякли синим гноем ступни ног…
Подайте же мне денег, ради Бога,
Чтоб я… Чтоб я – опохмелиться мог!»
Стоял он, весь опухший от мороза,
Но не было мольбы в его глазах,
Слова его звучали как угроза,
Не жалость вызывал он в людях – страх.
Что ж, находясь в оковах предрассудков,
Не каждый ищет в жизни высший смысл,
Заботясь о последствиях поступков,
Не каждому дано стремиться ввысь.
Он инвалидом стал по доброй воле:
Работу бросил, жил как грязный бомж,
Весь мир виня в своей несчастной доле…
А ведь когда-то был собой хорош.
Он был когда-то человек культурный,
Сейчас же, оказавшийся на дне,
Со злобой опрокидывает урны,
Не признаваясь в собственной вине.
Что нам с лихвой даровано судьбою,
Не всем дано достойно оценить,
И зависть начинает нас дразнить,
Претензии рождая на чужое.
Подачка – преступленье небольшое,
Конец ознакомительного фрагмента.