Туман редеет, кружит голову пьянящий запах летних трав. Или это земля уже слишком близко?
— Дети! — звенит прокуренный фальцет Бабы Любы. — Мы с вами взрослые! Мы понимаем, что никакого Деда Мороза не бывает! А за наше счастливое детство мы должны поблагодарить нашего любимого депутата Никиту Фёдоровича Поперечного!
Мозг рвётся в клочья троекратным «спасибо», ещё мгновение, и, как по детдомовской каше, растечётся по снегу праздничный клубничный джем. Надрывно завоют сирены, суетно забегают вокруг пожарные и врачи.
Гармошка зажата в руке. Отражая луну и пламя пожара, она сверкает дарственной надписью, напоминая о клятве, которую теперь будет сложно сдержать.