Осколки разбитого неба - страница 6
Сколько ещё нашей грешной Земле
в поисках счастья бесплодно скитаться?
2017
Оптимист
Непутёвую жизнь я свою
разноцветной расписывал краской.
Всё казалось чарующей сказкой,
где легко попадаешь в струю.
Мир прекрасен и полон чудес,
если ты не родился в подвале,
не погиб на дуэли в финале,
не просил ничего у небес.
Неприятности – сущий пустяк,
лишь бы было здоровье с удачей.
(А хотя, все кончают иначе).
Жизнь порой — вопросительный знак.
Пусть сжимается сердце моё,
пусть томится душа в липком зное,
это время сейчас непростое.
Я отдал ему детство своё.
И теперь всё судьба норовит
неожиданный выдать мне фортель.
Мне плевать — я в душевном комфорте.
Оптимист и в аду не сгорит.
2017
«Казалась загадкой волшебной...»
Центон
Казалась загадкой волшебной
жизнь прежняя, что позади.
Но были другим мы враждебны,
завистливы, глухи, чужды.
И вот, на глухом перекрёстке,
сначала мы начали путь.
Презрения холодом жёстким
сумели друзей оттолкнуть.
Старались с усердьем проклятым
свой собственный дом отравить.
Все стены пропитаны ядом,
и негде главы приклонить!
Хвала тебе, вождь с взглядом острым!
Кругом столько много дерьма...
И, пьяные, с улицы смотрим,
как рушатся наши дома!
Отныне стал ад обитаем,
без красок, почти что без слов.
Что делать! Добро собираем
для наших любимых сынов!
Печальная участь скитальцев
даётся судьбой неспроста.
А жизнь… жизнь прошла между пальцев
на пятой неделе поста.
2017
Сидит поэт
Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.
Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.
Бубнит он что-то непонятно.
Простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.
Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! Поплачем вместе с ним.
2017
Кружился лист
Кружился лист. Он будет падать,
покинув крону и друзей,
что с ним висели где-то рядом,
застыв в беспечности своей.
Его тревожил дождик редкий,
сквозная тень, что здесь была.
Он стал сухим на мёртвой ветке,
как символ жизни, что прошла.
Впав в желтизну, густой багрянец,
о летнем позабыв тепле,
теперь летит, — такой упрямец,
навстречу ласковой земле.
Он будет там лежать спокойно,
мечтая только об одном:
как сад покроют многослойно
листы узорчатым ковром.
2017
«Люди, люди – что же с вами…»
Люди, люди – что же с вами?
Поменялись вы местами
со зверьём, одев их маски,
без приказа, без указки.
Трудно жить без револьвера
офигенного размера
в мире столь материальном,
безнадёжно аморальном.
Нет ни счастья, ни покоя.
И вонючею трухою
оказалась жизни фаза.
Но ведь нет противогаза.
Как холопу прокормиться,
словно я лесная птица;
словно я не звук – а эхо,
отблеск, тень былого смеха.
Вот, строчу из пулемёта
строчками в лицо блокнота,
кипячусь, да толку мало.
Просто вдруг обидно стало.
2017
Букет роз
Ты уходишь в бездонную ночь,
не сказав на прощанье ни слова:
музы ветреной младшая дочь,
жизни радостной смысл и основа.
Кто мне будет тихонько шептать
с непонятной тоской и волненьем
о любви, чтоб простая тетрадь
отзывалась стихом совершенным?
Так возьми на прощанье ключи,
словно прошлого символ сакральный.
Может быть, как сегодня в ночи,
вдруг вернёшься, мой образ печальный.
Ты вернёшься, как небо к земле:
исхудалой, больной, одичавшей.
Ты ушла... И стоит на столе
роз букет - полумёртвый, увядший.
2017
Ключи от рая
Я политикам больше не верю,
их слова неизменно глупы.
Очень жаль, но навеки потерян
светлый рай для безумной толпы.
Там забор непомерно высокий,
пенье ангелов, светлый покой.
В этой песне прекрасной, далёкой
явно слышно, что ты здесь чужой.
Не стучись в эти тесные двери,
ключник Пётр непреклонен и строг.
Лишь младенцы и робкие звери
могут смело ступить на порог.
Кто тот Пётр – достоверно не знаю,
может быть, это просто клише.
Только верю, что ключик от рая
я ношу в своей вечной душе.
2017
«Мне кажется порой…»
Мне кажется порой, когда с похмелья злой,
я мог бы сочинять прекрасные сонеты;
и ставить строчки в строй с мучительной тоской,
встречая за столом осенние рассветы.
Но ангел мой устал, а может быть пропал,
фатально не прочтя судьбы моей страницы.