Песни - страница 11

Весь мир — театр, а люди в нем — актёры.

Но нищий в переходе мне сказал:

«Весь мир — бардак, а мы в нем — сутенёры.

Болезни за грехи нам Бог послал!»

Москва не крестится, пока не слышит грома

И гордо заявляет: «Я сама!»

Ниспослан грипп на оба наших дома,

Хвала Создателю, хотя бы не чума!

Весь мир в соплях гриппозного угара,

И коль Творец так карты разложил,

Чихайте так, чтоб чих не тратить даром,

Чтоб заболел лишь тот, кто заслужил.

Чихайте на мерзавцев и подонков,

Пусть лоб у подлецов огнем горит.

Чихайте зычно, смачно и подолгу.

Оружье пролетариата — это грипп!

Как всё течёт, всё из меня!

И из тебя течёт, в гриппозном смысле слова.

Да выбрось «Колдрекс» — это все фигня,

Налей «Перцовочки-УПСА», ну, будь здорова!

Вложите в чих всю горечь от бесправья,

Всю боль обиды, что пришлось в себе носить.

Весь пыл неутолённого тщеславья,

Всю историческую скорбь больной Руси.

Чиновники борзеют год от года,

А мы язык засунем в попу и молчим.

Как я чихнул бы на избранников народа!

Жаль только, в Думе пропускной режим.

Стране на всё начхать на самом деле,

Всю жизнь проходит босиком и в неглиже.

И, кстати, чихните кто-нибудь на Церетели, —

Пусть отдохнёт немного городской бюджет.

А мегаполис кашляет до хрипа,

И Вальсингам болеет в Горках втихаря,

Москва справляет пир во время гриппа,

И вирусы расходует зазря.

Не надо чихать на детей и философов,

На меценатов любезных, на спонсоров,

На докторов, на старушек, на дворников,

Жён музыкантов и жён алкоголиков.

На менестрелей и, в первую голову, —

На Мищуков, Мирзаяна, Егорова,

Рабов шестиструнки — когорточку малую,

Бардов и так жизнь особо не балует…

Надо чихать на соседа сварливого,

Злую жену и на мужа блудливого.

На графоманов, воинственных критиков,

Умных фашистов и глупых политиков.

На дураков, бандюков отмороженных,

Снобов, скучающих с кислыми рожами.

Да не поможет, боюсь, ни черта.

Феличита, феличита!

Двадцатый век прошёл, скромны его итоги:

Купил «жигуль» сосед, купил ботинки я.

Стоим у новой эры на пороге

И думаем о смысле бытия.

С деньгами хорошо, без денег — очень плохо,

Сосед убил жену, а я свою — люблю.

Какая интересная эпоха,

Пойду ещё патронов докуплю.

В больницах и в метро — боязнь террористов,

Комета не к добру летит над головой,

И, вообще, я вам скажу, наш мир весьма тернистый,

Но он, как сын-бандит — опасный, но родной.

Как хорошо быть конём,

Весело ржать и кобыл по лужайке гонять.

Вроде бы ты не при чём,

Вроде б история где-то течёт за холмом.

Мне надоело давно

Слушать безумные речи, мне хочется спать,

Но эпоха настырная лезет в окно,

Мешая лениво дремать.

Двадцатый век прошёл, пора умнеть, Рассея,

Мы — не рабы, братва, и бедность — не порок!

Голосуйте за пророка Моисея

В очередной сорокалетний срок.

А кто он, тот герой, предмет народной веры?

Кто этот Прометей? Кто-кто! Да конь в пальто!

Под шляпою рога и пахнет серой,

Он нам рекомендован, как святой.

Отстань, мой пессимизм, не будь таким занудой,

Всё будет хорошо, нас скоро позовут.

Нам надо подождать обещанного чуда.

Мы спутники большой планеты Голливуд.

Мы в своём тесном кругу

Будем резвиться и петь, и плясать без порток,