Петербургская баллада - страница 9
– Дождь усиливается, – вздохнул Руслан, – это в тему. Он смоет следы.
– Надеюсь, ты знаешь, что делаешь, – с явным осуждением заметил Нечаев.
Отвечать на это было сложно, но Руслан уже давно заслужил это право: не отвечать.
– Я сегодня не появлюсь, – сообщил он, – с ментами разберетесь сами. Созвонимся завтра… Поедем, Таня.
На автостоянке он открыл перед ней дверцу «Альфа Ромео», сам сел за руль, завел мотор и тронулся с места, на пару минут разминувшись со спешащим к ресторану милицейским «уазиком».
Они ехали молча, и это молчание еще больше усиливало возникшее у Руслана чувство нереальности происходящего.
«Фантасмагория какая-то, – тоскливо думал он, – наваждение. Пир во время чумы… Подарочек ко дню рождения…»
Он припарковал машину возле ресторана «Три ключа». Не самый лучший в городе, но вполне приличный кабак, с «вип-кабинами», вымуштрованной охраной и надежным директором, который сам и выскочил встречать их лично, заметив машину из окна кабинета.
– Руслан, – распахнул он объятия так, словно Зотов собирался с ним обниматься, – а я уж начал обижаться, что ты все не едешь…
– Отдельный кабинет, – прервал его излияния Зотов, – кофе, коньяк, вино, и никого не впускать. Если что-то понадобится, позову сам.
– Один момент. – Он было бросился отдавать распоряжения, но девушка остановила его:
– Где у вас дамская комната? И не могли бы вы достать фен? Дождь испортил мне прическу…
Ну что тут было сказать? Руслан прошел в подготовленный метрдотелем кабинет, вытряхнул из пузатой бутылки полный фужер коньяку и жахнул, как простую водку, не манерничая и не закусывая, тут же налил себе второй и, закурив, приготовился ждать.
Она вошла минут через пятнадцать. Все такая же невозможно красивая, изящная, словно воплотившаяся в жизнь мечта…
Таня покосилась на стоящую на столе бутылку:
– «Наполеон Курвуазье»? Откуда он в этой глуши?
Руслан наконец разозлился.
– Мы его здесь лаптями хлебаем, – сквозь зубы сообщил он. – Куда нам, сиволапым, уяснить разницу между «ангельским марьяжем» Эммануэля Курвуазье и бражкой тети Дуси из Нижнесобачинска? Да и сколько той разницы? «Наполеон Курвуазье» делают из винограда сортов Петит Шампань и Гран Шампань, выдерживают по двадцать пять лет в бочках из лимузинского дуба в подвалах, выложенных шаранским камнем, а свою бражку тетя Дуся гонит на дрожжах, выдерживая ее пару недель в алюминиевом бидоне, в своей баньке из гнилой сосны.
– Упс! – удивленно вскинула она брови. – Откуда такие познания?
– Амбиции, – пояснил Руслан, – я, видишь ли, не могу позволить себе роскошь быть как все, потому и интересуюсь качеством того, что мне нравится. Я должен знать, что пью, на чем езжу и что курю. Пока я хозяин своих привычек, я буду сам выбирать для них сорта и марки.
– Дорогие у тебя привычки. Чем ты занимаешься?
– Сижу, пью коньяк, курю и жду объяснений.
– Я не об этом…
– Насколько я догадываюсь, обо всем остальном ты уже навела справки. Или ты считаешь, что я должен психовать, топать ногами и орать: «Как ты здесь оказалась и зачем ты убила моего друга?!»
– А кто сказал, что я его убила?
– А кто сказал, что меня это интересует? – в тон ответил Руслан.
– Не поняла, – в свою очередь удивилась она, – ты хочешь сказать, что без вопросов «прикроешь» меня, без расспросов проводишь завтра утром на поезд, посадишь в вагон, расставаясь еще лет на десять-пятнадцать, и… все?!
– Почему бы и нет? – пожал он плечами. – Если тебе нужна именно такая форма общения. А если нет – сама расскажешь.
Она откинулась на стуле, с интересом рассматривая его лицо.
– Что ж… я рада, что мы встретились вновь, Руслан…
– Я тоже рад, – безэмоционально откликнулся он.
– Признаться, я приехала к тебе по делу, – продолжала она, – точнее, с поручением. Тот, кто меня послал, решил, что будет правильнее, если сообщение отвезет человек, которому ты доверяешь.
– А кто сказал, что я тебе доверяю?
Она даже опешила:
– Но… Ты же сам только что сказал, что если надо, то поможешь мне, ни о чем не спрашивая и ничего не требуя…
– Это разные вещи.
– Не понимаю, – призналась она, – ты стал совсем другим. Мне казалось, что я знаю тебя и что я…