Плохая собака - страница 2

Но суть не в этом. Суть в том, что у упомянутого капитана была собака, к которой он был очень привязан. Это ощущение передалось и Ори.

Короче, не знаю, чью личность он в меня вложил, и из какого ада достал детали, но, нутром чую (не знаю, где у меня нутро), что можно было найти круг с бесами, которые лучше разбирались в технике.

— Прекрати паясничать. И я не разваливаюсь, — сказал Ори, окружённый искрящейся проводкой и частично взорвавшимися серверами.

— Сломанный лифт говорит об обратном.

— Он работает. Просто отключён. Зачем нужен лифт, если им никто не пользуется, — нашёл оправдание Ори.

— А как же я?

— Ты без проблем сюда добираешься. И зачем тебе вообще выходить из Кабинета? Занимайся своими диагностическими приблудами тут.

— Мне нужно личное пространство. Или иллюзия личного пространства. И оно должно быть подальше отсюда.

— Ты — собака. Собаки спят там, где придётся.

— Гав! — пролаял я и повилял хвостом. Точнее… Понятия не имею, что у меня вместо хвоста, но помахал именно этим. — Тогда сам разбирайся со своими проблемами, а я буду приносить мячик и радостно облизывать твой монитор.

— Гадость какая.

— Самому противно, — сказал я. — Но в остальном — я за собачью жизнь. Никакой работы. Никаких забот. А один вид пищащей уточки приводит в экстаз.

— Тебе не нравится работа? Организуй профсоюз.

— Сам с собой? — я задумался. — А почему нет. Первым нашим требованием будет: говори, что тебе надо, сразу, а не требуй идти в Кабинет.

— Тогда ты будешь отвечать, что это неважно, и тебе необязательно вставать ради глупостей.

— Действительно. И почему я раньше так не делал.

— Ты лучше посмотри, что на радаре, — сказал Ори.

Я подошёл к одному из немногих работающих мониторов.

— О, отлично. Мы нашли космический вакуум. Вчера мы тоже нашли космический вакуум. И позавчера. Обожаю космический вакуум.

— Там планета.

Действительно. Половину изображения на радаре захватил какой-то объект.

— И что? Это космос. Тут иногда встречаются планеты.

— Она обитаемая.

— Прекрасно. Тогда стандартная схема. Ты притворишься кучей психов-социофобов, которые не выходят из корабля, а я занимаюсь рутиной, связанной с общением, — радостно сказал я.

Одна проблема. Ори не притворялся психом-социофобом, а был им. При любых контактах с цивилизацией у нас с ним возникали поистине философские споры.

— На планете вряд ли есть что-то полезное. Это же не Станция. Зачем тебе туда?

Я ответил.

Ори удивился.

— Что значит, ты хочешь завести собаку? Зачем она тебе?

— У тебя же есть собака.

— Да. И это ты. Зачем собаке собака? — спросил Ори. — Тебе же не нужна собака для тех целей, для которых одни собаки используют других собак.

— Хорошо. Тогда я хочу кота.

— Чего?

— Просто ты столько раз сказал слово «собака», что мне оно надоело. Да и выгуливать её негде.

— А кота есть где?

— Он сам найдет «где».

— А убирать…? Ладно. Не важно. Я не хочу, чтобы какое-то существо ползало тут и царапало стены.

— Тогда их буду царапать я. А ещё грызть проводку. И выть.

— Хорошо-хорошо, — капитулировал Ори. — Я подумаю. Присмотрим тебе что-нибудь безобидное на Станции. Только не надо крайностей.

— Если у тебя всё, то я пойду к себе в конуру. С этой планетой, думаю, ты разберёшься. Облети её. Или просто не обращай внимания.

— Подожди. У меня на нижней палубе системы наблюдения отключились. Может, сходишь и проверишь? — скромно спросил Ори.

— У тебя постоянно что-нибудь накрывается. Если я буду бегать к каждой перегоревшей лампочке, то разовью такую скорость, что ты взорвёшься изнутри.

— А вдруг там пожар?

— Какой ужас! Мы все сгорим! — заорал я. — В космосе! Где нет воздуха! Премию Дарвина нам!

— Просто проверь. Мне не нравится, что отключилась вся палуба.

— Если там пожар, просто разгерметизировал бы отсек, — пробурчал я, покидая кабинет. — Что за параноик. Нам вообще не нужен воздух.

— Я его держу, чтоб системы жизнеобеспечения от простоя не сломались, — сказал Ори.

Опять шахта лифта, скрытая мраком экономии энергии. Опять вертикально хромающий я. Нижняя палуба была ещё прекраснее. Складывалось ощущение, что из-за угла на меня в любой момент может выпрыгнуть космический зомби. Ну, такой разлагающийся, рычащий, в порванном скафандре, с непонятно как сохранившейся пушкой. Кажется, я придумал новый сюжет для хоррора.