По следам вдохновения - страница 12

стр.

Было время

Было время, и было пугающе странным
Играть, находясь в сером заплывшем дурмане.
Кому-то это непонятным казалось,
И мне тоже, может, немного и малость.
Было время, когда целыми днями,
Спившись в ярость, играла на гитаре.
Смотря на свет неяркий сквозь сигаретный дым,
Пела я о том, как нелегко быть молодым.
Как не вернуть две тысячи седьмой,
Как ринуться в бой яркий с головой,
Как тут исполняются наши все мечты,
Как зимой на окнах у нас цветут цветы.
Было время, оно и продолжается,
Со временем немного откликается.
Пусть песни мы поём, сияет серый дым,
На самом деле просто тут быть молодым.

Мира Май

В пустых глазах не тонут корабли

В пустых глазах не тонут корабли,
Не бьются о забытые причалы,
Чтобы штормило, и вертело, и качало
И уносило дальше от земли…
В таких глазах (их омут точно в брод
Перешагнуть, измокнув по колено)
Бурлящая морская пена
Иссохнет, только дождь прольёт…
И снова шторм за той горой,
И в спешке собираю снасти
(Снимая акваланг и ласты).
Бегу домой…

В феврале не цветёт рожь

Я смотрела в почтовый конверт
И припомнила всё вскользь:
Вдалеке непотухший свет,
Силуэты плывут врозь.
Так случайно к тебе забрела
Без привета недели средь,
Лебединые два крыла —
Почерневшие словно медь.
Лёгкий свитер и чайкам корм —
В феврале не цветёт рожь…
Улыбаясь, отвечу: «норм!»
Только это враньё, ложь.
Я так долго тебя звала,
Уводя перекрёстки в жизнь;
Только вечность бы всю дотла
И одним дуновением ввысь.
Только знать бы, что стрелок бег
В зазеркалье спешит назад,
Чтобы снова не так, ввек!
И упрямо идти наугад…
Вдаль незримо февраль выл,
Где в объятьях сплошных полос
В очертаниях белых крыл
Ей охапку цветов вёз…
2016 г., май

Отпечатки

Я носила тебя средь теней
В опустевшем и призрачном парке,
У колонн покосившейся арки,
Прижимала к груди всё сильней…
Я не видела в лицах людей,
И иллюзии ткала в сомнении,
Согреваясь под мглистою сенью
Полуночных тернистых аллей…
Я любила забвение дней:
В них томилась уютная нега,
Отпечатки из прошлого века
Были теми же что и теперь!
Я хранила молчанье ночей —
Заржавевшей свирелью мурчала,
Якоря свои бросив к причалу
В отражение мёртвых очей…
Я взывала туда, где рассвет,
Но потухшего зарева птицы
Улетали поодаль ютиться,
Где молчания отдан обет…
2016 г., февраль

Бездна

Все кошки, торжествуя в бездне
Её прикармливают всласть,
Чтобы, пройдя весь мост отвесный,
В неё шагнуть и не упасть!
Все кошки отмеряют небо
Линейным полем из вибрисс,
Чтоб в невесомость будто в небыль
За птицей устремиться ввысь…
Все кошки поджигают звёзды
На лоске млечного пути,
Чтобы домой прийти не поздно,
Из червоточины рутин…
Все кошки молятся рассвету,
Но пребывают в полутьме,
И не забудьте им комету
С утра оставить на окне…
2016 г., январь

Был вторник…

Я мыслями пишу всё в никуда,
Где ветер с небом нас дождём венчали,
Весь мир застыл и нас не замечали…
Был вторник, но никак уже среда.
Соседи снизу даже не стучали…
А за окном уже прибились холода,
Как птицы сонные мы оземь бились,
Мы долго пробуждались и томились,
Раскрашивая в сложности года,
(И в омут с головою – не беда!)
Мы на своих ошибках не учились…
Как больно ранят свежие шипы,
Их беспощадно лаской приручали,
А розы чайные обидою рычали
Садовнику с протоптанной тропы…
Был вторник, но совсем уже среда.
С дождём промозглым листья вились,
Мы вечность разрывали и искрились,
И так перегорели в холода…
Как время, крадучи, берут года!
Я мыслями пишу всё в никуда,
Где телеграммы ждать не разучились,
Где буквы алфавита пригодились
И не составило б особого труда
Писать кому- то,
Но не
В никуда
2015 г., осень

Екатерина Марийчук

Поиск самого себя

Каждому человеку при рождении определяется путь. Дорога. Длина её у всех разная, а ширина одинаковая. Бывает в некоторых местах такая широкая, что не видно, какая она на другой стороне.

Пройти всю дорогу по всей ширине не под силу, поэтому мы выбираем: кто тропинку, кто дорожку, кто виляет по всей дороге, как пьяный, кто идёт по центру, кто с одной или другой стороны. Все идут по-разному, все сами выбирают свой путь.

На этой дороге нас ждут и трудности, и препятствия, и горе, и смерть, но и любовь, и дружба, и радость, и счастье. Самое трудное на этой жизненной дороге – найти и собрать то приятное, что нам уготовано. Мы, идя по дороге, скажем, с правой стороны, не знаем, что ждёт с левой. Может, там как раз и есть весь смысл жизни, всего-то несколько метров-шагов в сторону, а мы их не сделали, ибо не знали, или устали брести по своей тропке, по бокам заросшей густым кустарником. Мы боимся прорваться через тернии: а вдруг там ещё хуже, а вдруг заблудимся и не выйдем на свою, пусть и узкую, и неудобную, но уже известную нам тропинку. Так и плетёмся по жизни, не испытывая радости и сетуя на Создателя, что уготовил нам такую судьбу.