Под небом Марбельи - страница 7

– Ты чего сам не свой? – заметив мое состояние, интересуется Серхио. Мы два года вместе работаем в автосервисе и стали лучшими друзьями. – Заболел?

– Можно и так сказать, – делая затяжку, отвечаю я.

– Пропустим вечером по пиву?

– Нет, не смогу.

– Да ладно, полчаса не найдешь, что ли? – обижается Серхио. Наверное, опять поругался с бывшей женой и хочет излить душу.

– Никак не выйдет, прости.

– Прям заинтриговал, – хмуря брови, говорит Серхио. – Что у тебя такого происходить будет, что ты времени найти не можешь?

– Тетка приезжает, надо встретить, – как можно равнодушней отвечаю я. Не хочу, чтобы он что-то заподозрил и пристал с вопросами, на которые я сейчас не готов отвечать.

– Эти дряхлые задницы обожают, чтобы с ними носились, – с презрением произносит Серхио. – Дай закурить. Надолго она к вам?

– На пару недель, – отвечаю я, и тут мне приходит в голову мысль, чтобы было бы здорово взять на завтра выходной и провести его с Тамарой.

– Сочувствую тебе, приятель, – вздыхает Серхио. – Она из тебя все жилы вытянет.

Не могу сдержаться, смеюсь. Серхио непонимающе смотрит на меня.

– Да все обойдется, не переживай, – хлопнув его по плечу, говорю я. Докуриваю сигарету и бросив ее в урну, иду к шефу, чтобы взять отгул на завтра.

Входя в дом, морально готовлюсь встретиться с Тамарой, придумываю слова для приветствия, но в гостиной только отец. Сидит на диване, потягивая коньяк. Выглядит уставшим, но очень довольным, словно только что заключил сделку века.

– Спасибо, что пришел! – говорит он.

– Это не ради тебя, – стараюсь спокойно ответить я. В памяти еще жива наша ссора.

– Мне жаль, что мы в прошлый раз не поняли друг друга. – Отец поднимается и подходит ко мне.

– Ненавижу, когда несут чушь!

– Я не хочу, чтобы ты пострадал от кого бы то ни было.

– Отец, я уже большой мальчик и могу сам о себе позаботиться. Не нужно вмешиваться мою жизнь.

– Я беспокоюсь о тебе, понимаешь? Ты мой единственный сын, у меня, кроме тебя, никого нет. – В голосе отца слышится волнение, и мне становится неловко. Я люблю его, но в стремлении сделать мою судьбу идеальной он часто перегибает палку.

– Понимаю, но я хочу сам совершать свои ошибки. Как без этого я смогу понять, что был не прав? Или что мне это не надо по-настоящему?

– Я больше не буду вмешиваться, обещаю, – говорит отец. Мне хочется ему верить, но для этого я слишком хорошо его знаю.

– Не нужно таких обещаний. Не давай мне еще один повод разочароваться в тебе. Где Тамара?

– У себя в комнате. Переодевается, наверное, – садясь на диван, ответил отец. – Сходи, поторопи ее.

Просить дважды меня не надо. Легко взбегаю по лестнице и подхожу к двери. Прислушиваюсь. Там тихо. Стучу, но никто не откликается. Нажимаю на ручку и приоткрываю дверь. Тома лежит на боку и спит. Поза неудобная; как она в такой смогла заснуть? Видимо, очень устала.

Вхожу в комнату и, опустившись на корточки перед кроватью, смотрю на девушку. Она такая же красивая, как раньше. Не могу отвести взгляд от ее лица. С трудом сдерживаюсь, чтобы не коснуться ее. Белокурые волосы оттеняют золотистую кожу. От них пахнет ветром и индийскими специями. Господи, неужели это не сон, не мое воображение, и все происходит в реальности? Я снова вижу ее?

Осторожно снимаю с Тамары босоножки. Она не замечает моих прикосновений, а у меня дрожат пальцы. Укладываю ее ноги на кровать. Достаю из шкафа одеяло и осторожно укрываю ее. Не знаю, как я буду сегодня спать, зная, что нас разделяет всего лишь стена.

Мы гуляем по Марбелье. Мне все еще кажется, что это происходит в моих мечтах. Тамара смеется над моими шутками, спорит со мной. На ней длинный белый сарафан, волосы убраны в высокий «хвост». Бледное личико, еще не словившее испанский загар без косметики, и она чудо как хороша без нее. На плече болтается маленькая сумочка на цепочке. Смотрю на нее, и мне кажется, что у меня на физиономии написано, как сильно она меня волнует.

Веду ее в Старый город по узким улочкам. Тома искренне восхищается белыми стенами маленьких домов, цветами, в которых здесь утопает все. Они в горшках, кашпо, обвивают двери и окна, делают улицу похожей на оранжерею. Рассказываю ей о том, как из рыбацкой деревни Марбелья стала фешенебельным курортом. Она внимательно слушает, словно эта информация может быть ей как-то полезна. Спрашивает, что я больше всего люблю здесь.