Попаданка для наместника смерти - страница 3
Она была огромной, словно айсберг, на который напоролись нервы владельца.
— Вам писем нет! Еще не успели написать! Вы умираете быстрее, чем люди пишут! — кивнул мне мужичок, ловя рукой цилиндр. — Ох уж эти письма! Мне что? Солить их? Куда мне их теперь?
Он взяла конверт, шмыгнул птичьим носом, и поднес его к глазам.
— Вот кому это? А хрен его знает! Надо ждать почтальона! Письма, письма, одни письма! — причитал мужичок, словно не замечая меня вовсе.
Лишь один раз он кивнул мне.
— Можете поплакать где-нибудь в уголке. Разрешаю. Учтите, дежурный платочек привязан. И я стирал его субботу. В какую, не помню! Но помню, что в субботу! — раздраженно буркнули мне, пока я мялась на пороге незваной гостьей.
— Тут письмо… Я положу его на столик. А то, мало ли… — осторожно протянула я письмо, глядя на серую тряпку на веревке и ряд стульев. — Какой-то лапке… Просто буквы размыло, но это была не я!
— Хорошо, положите его на… на… на… — замер мужичок, а потом просто махнул рукой. — Неважно «на куда!». Тут сплошные письма! Не ошибетесь!
— Хорошо, — вздохнула я, с недоумением глядя на деревянную стойку и красивую лестницу. — Вот здесь письмо для Лапки. До свидания.
— Что? Кто? — внезапно дернулся мужик, застыв с лопатой над грудой писем.
— Там написано, что для лапки. А дальше я не смогла прочитать. Видимо, письмо попало под дождь, — оправдывалась я, пытаясь подчеркнуть факт, что не имею к осадкам ни малейшего отношения. Только к душевным. И только у людей.
Я вышла со звоном колокольчика, осматривая город снова. Деревянная вывеска скрипела сама по себе. «Почта», — прочитала я надпись над стареньким конвертом.
Неизвестный город спешил по своим будничным делам. Я не знала, куда идти, что делать.
«Центр помощи недавно почившим. Добро пожаловать! Работаем круглосуточно! Без перерывов и выходных! Мы всегда вам рады!» — прочитала я скрипучую вывеску через дорогу.
Я заинтересованно направилась в сторону двери. На удивление она была закрыта. Я подергала ее, глядя на «без перерывов и выходных».
— Кто здесь? Я на вас сейчас собак спущу! — послышался подозрительный голос, намекая, что радуются посетителям только в глубине души. И виду при этом не показывают! — А ну быстро вон отсюда!
— Извините, — пожала я плечами, отходя от «круглосуточно и без выходных».
Мне сюда не надо было. Я же не умерла?
Открытки с годовщиной смерти! С днем упокоения! — милая продавщица заманивала в сторону прилавка с яркими картинками.
Я подошла, взяла одну из них с гробиком и свечками. «Поздравляю с днем упокоения! Желаю счастья, радости и любви в твоей загробной жизни! Чтобы любимые родственники как можно быстрее переехали к тебе!» — прочитала я, пробегая глазами другим открытки.
«Ты погасила свечи, загадала желание, чтоб муж к тебе переехал заранее! В день упокоения твой!» — прочитала я, очень «абсрактно» понимая, где я нахожусь. И причем здесь похороны!
Из любопытства, я решила пройти вниз по оживленной улице, рассматривая прохожих. Надо мной качнулась еще одна деревянная вывеска: «Ты потерялся? Не знаешь где ты? Поздравляю! Ты умер! Тебе сюда!»
Я приоткрыла дверь, слыша женский, низковатый голос.
— Спасибо! — перебил его мужской голос. И все дружно захлопали. Я увидела круг стульчиков, на которых сидели люди.
— Итак, вы следующий! Расскажите, что последнее вы запомнили? — послышался бодренький, мужской голос.
— Я… эм… — начал какой-то мужичок, вставая и осматриваясь по сторонам. — Я помню, как мы с Валерой и Володей сидели в гараже… И тогда Володька говорит: «Смори, как я умею!» А я говорю: «Это все фигня! Смори, как я могу!» И… дальше темнота!
— Благодарю! — похлопал ведущий, повернувшись ко мне. — О! У нас новенькая! Рассказывайте, как вы умерли!
— Я? Умерла? — удивилась я. — Нет, что вы… Я живая! Живее всех живых! Мне пора! Не хочу мешать вам сходить с ума! У вас это неплохо получается!
Стоило мне только выйти, как на мое плечо легла рука. Я вздрогнула.
— Ой, это вы? — обернулась я, узнавая долговязого из «Почты».
— Я так рад! Наконец-то! — меня обхватили длинными, как веревки, руками и закружили. Не смотря на мои визгливые протесты. — Я так понимаю, вы … не там, не тут? Да? Или как бы правильней… Одной ногой здесь, а другой там? Где-то между? И ни туда, и ни сюда? Да?