Последний звонок. Том 2 - страница 6

Вместо ответа Эля швырнула в меня телефоном.

— Видишь, как я тебе доверяю? — сказала она, когда я его поймал. — Только попробуй, обмани мое доверие, узнаешь, какова Эля во гневе.

Я набирал номер, и с каждой цифрой уверенность таяла. Смогу ли я просто взять и отвернуться? Узнав, куда они поехали, смогу ли я предоставить их самим себе? Может, Эля права, и не стоит гневить судьбу, великодушно вернувшую мне все то, что я чуть было не потерял?

Я сделал так, как поступал в минуты колебаний всю жизнь. Принял решение и приготовился разбираться с последствиями. В тот момент, как я поднес к уху телефон, дверь открылась и в комнату вышла Жанна с мокрыми волосами, одетая в мою футболку. Ту самую футболку, которую позавчера надевала Маша.

Они с Элеонорой немедленно вступили в перепалку по поводу открытого окна (холодно!) и сигареты (воняет!), а я услышал длинный гудок. Еще один, и еще.

— Да, Дима, — ответил голос Маши.

— Где ты? С тобой все нормально?

Жанна повернулась ко мне. Стояла и молча смотрела, без всякого выражения. Я сумел выдержать ее взгляд.

— Все хорошо, — ответила Маша. — Езжай домой, мы… Сами справимся.

На заднем плане я услышал голос Брика, что-то недовольно выговаривающий.

— Я сейчас выброшу сим-карту, — сказала мне Маша. — В твоих же интересах, если ты не будешь знать, куда мы летим.

Летим. Так… Уже кое-что.

— Спасибо тебе за все. Ты мне очень помог. Если бы не ты, я… В общем, прости, что так получается. Надеюсь, у тебя все будет хорошо.

— Ты вернешься домой?

— Не знаю. Правда, не знаю. Как все это решится… Тут столько всего намешано, я уже ничего не понимаю.

— Не теряй мой номер. Если что — звони. Поняла?

— Спасибо, — сказала Маша еще раз и отключилась. Я опустил телефон.

— Что теперь? — спросила Жанна.

Я пожал плечами. Заставил себя улыбнуться:

— Домой.

Для начала мы на такси заехали к Васе — отдать ключи. Соседям он не доверял.

— Нормально все? — спросил Вася с такой трогательной надеждой в голосе, что я чуть не рассмеялся.

Нормально. Всего-то вызывали духа жены маньяка-убийцы.

— Все отлично, — кивнул я. — Спасибо. Если что понадобится — обращайся.

Вася не выглядел довольным. Вася смотрел на меня с подозрением.

— Девку-то нашли?

— Нет, — поморщился я. — Этот… Пускай сам ищет, я — домой.

— Дима! — Встревоженный голос Жанны звучал здесь совершенно инородно. Я обернулся. Увидел свою принцессу в окружении грязных автомобильных внутренностей и верстаков с инструментами. Она шла, не замечая ничего вокруг, и протягивала мне телефон.

— Твоя, что ли? — успел тихо спросить Вася.

— Законная, — ещё тише отозвался я, не сумев сдержать глупой гордости.

— Ни фига себе…

Моя личная жизнь ни разу не пересеклась с рабочей, Жанну я не пригласил ни на один «корпоратив», больше напоминающий банальную пьянку после работы. И, разумеется, знал, что все заочно считают, будто я женат на «серой мышке».

— Дима, он тебя просит! — Жанна впихнула телефон мне в руку. — Поговори, а потом скажи мне, что все нормально, пожалуйста.

— Кто просит? — недоумевал я, пока Вася с глупой улыбкой тянул: «Здра-а-асьте».

— Костик, — сказала Жанна, после чего, посмотрев на Васю, рассеянно кивнула.

Я отошёл в сторонку, не мешая им знакомиться, и прижал телефон к уху.

— Здравствуй, папа, — послышался из трубки родной голос, полнящийся чужими интонациями. — У меня тут развился Эдипов комплекс. Можешь прислать ко мне маму, а сам свалить куда-нибудь подальше?

Звучало так, будто он читает текст, написанный на бумажке. Язык спотыкался о непривычные слова и конструкции. Но интонации я не мог не узнать. Точно так же, словно бы сдерживая смех, говорил со мной «Петя».

— Ты? — вырвалось у меня.

— Я, — подтвердил голос сына. — Если волнуешься за родителей — напрасно, они меня не интересуют, как и тебя. А вот за разум твоего сына имеет смысл беспокоиться.

Я стоял перед верстаком, тупо уставившись на разводной ключ. Тот самый, кажется, который позавчера демонстративно ронял Брик. Я ощущал себя подвисшим в открытом космосе, одиноким, беспомощным. Не за что было ухватиться. Разве что за этот ключ… Взять бы его и разбить вдребезги голову… Кому? Сыну? Пете Антонову?