Потерянное слово - страница 4
ничто не мешает мечтать.
Играют довольные дети,
в квартире – покой и уют.
Что может быть лучше на свете
согласья, царящего тут?
Крепчают семейные узы,
смеётся довольно жена…
И только печальная муза
была почему-то бледна.
2011
«Пришла, потрепала кошмаром…»
Пришла, потрепала кошмаром бессонным,
чуть-чуть показала туманную даль,
шептала на ухо слова благосклонно
и дальше пошла лёгкой тенью блуждать.
Твоим легкомыслием я восхищаюсь.
Непостоянством твоим я горжусь.
Тихонько сказала, под утро прощаясь:
"Быть может, когда-нибудь снова вернусь".
Но я благодарен за ветреность даме.
С почтеньем внимая божественный лепет,
я им наслаждался ночными часами
и с трепетом в сердце записывал слепо.
И вот, ранним утром, смотрю я в тетрадь,
а там - только вздор, ничего не понять.
2009
Муза и поэт
Молчите, проклятые книги!
Я вас не писал никогда!
Александр Блок
«В саду с густой травой…»
В саду с густой травой янтарный одуванчик
внезапно стал седым и как-то покруглел.
Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.
Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.
О ней я не скажу ни словом, ни намёком.
Высокопарным быть не модно уж теперь.
Но стонет соловей на ветке недалёко.
Поёт он о… (пробел) и горести потерь.
Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,
беспомощно рыдать о чём-то до утра.
И плыли в никуда слова опять в тетрадке,
который день подряд, сегодня – как вчера.
2017
Сидит поэт
Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.
Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.
Бубнит он что-то непонятно,
простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.
Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! поплачем вместе с ним.
2017
«О, Муза! Дай одну хотя бы строчку…»
О, Муза! Дай одну хотя бы строчку, -
намёк туманный позабытых слов.
Как тяжело сражаться в одиночку
и вспоминать обрывки ярких снов.
Я сделал всё пред сладостным свиданьем:
зажёг свечу, раскрыл свою тетрадь,
в окно впустил луны большой сиянье,
и свежесть звёзд вошла в мой дом опять.
И в тишине безмолвной и печальной
текли минуты долго, как года.
А я мечтал в своей деревне дальней:
она придёт – полюбит – навсегда...
И вот уже восток слегка алеет,
и слышно крики первых петухов.
Тетрадь пуста, как комнаты в музее.
Я духом пал и спать идти готов.
Рассвет унёс блаженство и мученья,
и в тишине доносится едва:
«Я помню... мимолетное... мгновенье...»
Так хорошо знакомые слова.
2010
«Поэт отчаянно мечтал...»
Поэт отчаянно мечтал,
ища восторг и свежесть слова.
И он нашёл свой идеал,
когда услышал голос снова.
Какая разница - кому
принадлежал тот голос нежный.
И даль привиделась ему,
покой в гармонии безбрежной.
И как в газетный репортаж, –
слова безропотно вставали
в обойму строк, забыв кураж,
блестя огнём клинков из стали.
2017
«О бедном поэте замолвите слово…»
Мы поднимемся вместе к высотам,
где орлы прекращают полёт,
тихо гаснут созвездья с восходом,
где никто никогда не живёт.
Я тебе покажу необъятный,
до конца не разгаданный мир, -
там, где время течёт безвозвратно
в зыбкой тени причудливых игр.
Посмотри – за таинственным лесом,
у излучины быстрой реки,
стоит домик, - он тёмен и тесен,
старый тюль теребят сквозняки.
В нем всегда, допоздна, до рассвета,
светит ясно в окне огонёк.
С дрожью сердце простого поэта
вяжет нити запутанных строк.
Пишет он о тебе, друг желанный, -
о своей сокровенной мечте;
ждёт, как праздник, улыбки нежданной,
пропадая в немой пустоте.
Если будешь когда-нибудь мимо
проходить, в сердце нежность тая,
загляни ты в окошко незримо.
Будет счастлив он, – так же, как я.
2009
«Я с поэтами не дружен...»
Я с поэтами не дружен,
у меня настрой иной.
И читателю не нужен, -
все обходят стороной.
На продавленном диване
тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.
Обожаю мыслить лёжа,
как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.
Одевая мысли в слово,
я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.
Где святое вдохновенье,
где избытки красоты?