Псевдо - страница 3
– Тоже пьяная? – я поворачиваю голову второго мальчика в бок. Такие же глубокие ссадины, как и у первого.
– Вообще в хлам. Даже стоять-то не может, так и сидит с самого приезда дежурки.
– Хм… У обоих ссадины. Глубокие. Не очень похоже на мужские ногти.
– Да? Ну, может, он долго не стриг или гитарист какой-нибудь, – новая информация не интересует следователя. Его безразличный тон выводит из себя.
Толкает в пропасть.
Табуретка – голова. Голова – раз. Голова – два. Углом в висок…
Нет.
– С чего ты решил, что отчим один их убил? А если он их и не убивал? Эта мать, почему там сидит? Она тоже подозреваемая! Да, что с тобой не так? – мой поток вопросов частично возвращает Кривина на землю.
– Я… Я… И правда… – он вытирает рукавом рубашки пот со лба и хмурится. – Иванчук! Иванчук!
Бас следователя раскатывается по квартире, призывая полицейского. Тот заходит.
– Крути Квасову! Подозреваемая!
Иванчук кивает и уходит. Все просто. Просто исполняет приказы. Просто крутит, кого скажут.
– Мда… Пожалуй, возьму больничный, – вздыхает Кривин. – Давай уже протокол нач…
Но его прерывает раздавшийся из подъезда истеричный женский визг, за которым следует отборный мат. Следователь тут же срывается с места и выбегает из квартиры.
Я остаюсь. Я заглядываю в раковину: на краях сливного отверстия видно небольшое количество крови – кто-то пытался отмыть руки.
От такого руки не отмыть.
Если бы я мог воскрешать мертвых… Взмахнуть руками, что-нибудь пробормотать и вытащить мальчишек с того света.
Но к какой бы жизни я их вернул? Совсем дети… Они не в состоянии уйти и жить самостоятельно. А продолжать находиться здесь – сущий кошмар.
К какой бы жизни я их вернул… Детдом? А там…
Пятьдесят на пятьдесят.
Взмахнуть руками и что-нибудь пробормотать. Всем счастливую жизнь!
Утопия…
Не в этом мире. Не с людьми.
Утопия – несбыточная мечта. Невозможная, нереальная. Чья-то злая шутка: подселить идею об идеальном обществе.
Есть эмоции – нет утопии. Есть чувства – нет утопии. Есть душа – нет утопии.
Бездушная податливая масса – не утопия.
В подъезде суматоха, голоса, брань. Кривин возвращается с перекошенным от злости и поцарапанным лицом, а я все также стою посреди ванной.
А они лежат.
– Вот же ж сука! Твою-то… Может, ты и прав насчет нее. Бешеная тварь! Явно не все дома… – он обреченно садится на табуретку и выдыхает. – Крови нет?
– Немного. Сопротивлялась? – я бросаю беглый взгляд на его лицо. Сейчас оно интересует меня меньше всего.
Не интересует.
– Еще как! Иванчуку тоже досталось!
Я хмыкаю. Ничего смешного.
– Ладно… Давай начнем, – Кривин два раза щелкает ручкой и готовится писать.
Клац-клац.
Я закрываю чемодан, потому что мы сделали свою работу. Осмотрели, записали, подумали, убедились.
Незамедлительно покидаю квартиру и собираюсь спускаться вниз, но ко мне подходит невысокая старушка. Это она пыталась утешать Квасову.
– А я всегда говорила, что эта семейка выкинет что-то такое… Пили же постоянно. Муженек каждую субботу под дверью валялся, представляете? Даже открыть ее не мог. Я ж сама видела, как эта Ксюша, ну Квасова, постоянно младшенького лупила! Ай-яй-яй… Да, и отчим тоже лупил. И старшего, и младшего…
Много слышит и видит.
Поймав на себе мой взгляд, она замолкает и поджимает губы. Кожа на ее лице морщинистая, глаза – бусины, большая родинка на правой щеке. Обручальное кольцо на безымянном пальце левой руки.
Наверное, ей одиноко.
– Андрей! У вас тут ценный свидетель, – я зову Кривина, который только выходит из квартиры.
Старушка не хочет участвовать в уголовном процессе, рассчитывая просто повздыхать на лестничной площадке, а затем вернуться к своей размеренной жизни.
– Но… – начинает она, однако Кривин ее тут же перебивает и отводит в сторону.
Тела мальчиков забрали в морг.
Я сажусь на скамейку у подъезда, чемодан ставлю перед собой. Вскоре выходит Кривин.
– Будешь? – он садится рядом и протягивает мне пачку сигарет «Клауд».
Я отрицательно мотаю головой. Курю я не часто, но предпочитаю обычные сигареты.
Следователь пожимает плечами, чиркает спичкой и закуривает. В воздухе пахнет эвкалиптом. Сильнее и сильнее.