Путешествие Долбоклюя - страница 7

И, конечно, мы поехали дальше с открытым окном. Вообще навигатор всю поездку издевался над нами совершенно свински. Мы всего-то хотели объехать понтон, чтобы не выбираться наверх по льду на нашей здоровенной дуре, а он водил нас по каким-то улочкам Славянска, издевательски приводя к перекрытым на Новый год центральным улицам, и в итоге мы заехали на эту гребаную ледяную горку, а щас он вообще тащил нас по какой-то нетронутой снежной целине, где очертания дороги смутно угадывались белым на белом, машина скользила, Леха матерился сквозь зубы, а Митчел и Док, сволочи, дрыхли на заднем сиденьи и все им было нипочем.

- Жень, поставь мне в очки желтый светофильтр и дай сюда.

Промучившись немного я собрала сложную конструкцию тактических очков и сунула ее в руки Лехе.

- Нихуя не помогло... - прошипел он сквозь зубы. - Я вообще блядь не вижу, куда мы едем... Ну молись, чо, недолго осталось...

Через час мы выбрались на шоссе. Леха остановил машину, закурил и медленно снял очки...

- Женя! Ну твою мать, Женя! Ты дальтоник? Ты цвета не различаешь? Я просил ЖЕЛТЫЙ светофильтр, мать твою, ЖЕЛТЫЙ, а ты мне какой поставила? Ты понимаешь, что мы из-за тебя чуть не угробились тут?

От воплей проснулся и сладко потянулся Док, а за ним и Митчел. Он невозмутимо вынул из ушей наушники и сказал.

- Слухайте, а хулі ви так орьоте? До речі, я тут раптово згадав, що я документи у Харкові залишил.

Зона боевых действий. Блокпосты. Армия. И это тело в русской горке без документов.

Конечно, следующие полчаса мы орали уже на Митчела, но, конечно, разворачиваться было уже поздно, поэтому мы поехали вперед...

... Анархист встречал нас на республике Мост.

- Докладаю. - сказал он вместо здрасте. - Скользко - катастрофа. Быстро ехать нельзя. Стреляют - ну вы слышите. Медленно ехать нельзя. Я, короче, не знаю, как, но поехали.

И мы, конечно, поехали. Очень быстро, если думать о том, как Счастливчика сносило с трассы, и очень медленно, если думать о том, что летало вокруг. И конечно же мы доехали. А там нас напоили кофе, показали в окно еще стоящую диспетчерскую вышку, дали пострелять из пулемета, пулемет, конечно, заклинило, и хозяин врезал ему Доковой палкой, чтоб он, наконец, прекратил стрелять, а потом мы с Анархистом проводили военно-полевой ремонт, заматывая скотчем окно и фару под мокрым снегом и непрекращающимся обстрелом, а потом мы как-то сразу оказались возле Славянска, и Леха поднял очи небу и поинтересовался у нас

- Ну шо, дамы и господа. Мы имеем у себя на заднем сиденьи тело во вражеской форме без единого документа и с полным отсутствием мозгов, а впереди - два самых злоебучих блокпоста на этой войне. Какие есть идеи, что делать?

- Херня война, - весело отозвался Док. - У нас же скотч еще с ремонта остался? Щас замотаем и скажем, что везем сдавать Бене Коломойскому за 10 тыщ, не, ну а чо?...

... Счастливчик разбился через полгода, летом, скользнув с горки с отказавшими тормозами и врезавшись в совсем другие железные ворота, тем последний раз подтвердив свою славу бестолковой, неудачливой, но никого не убившей машины. Все остальные герои истории, тьфу на них, живы до сих пор.

#водяное

... Машина выезжает из-за очередной лесополосы и перед нами привычно открывается вид на Водяное...

- Фьюююю... - медленно свистит Сова.

- А нам точно туда надо, мы хорошо подумали? - достаю из ушей наушники я.

- Офигеть горит, - меланхолично констатирует очевидное Катя.

Над Водяным стоят два тех дымных столба, которые невозможно ни с чем перепутать, те, что получаются, когда дом загорается от артиллерийского снаряда. Пока мы смотрим на них, столбов становится три.

Вообще-то мы, конечно, сюда не собирались. Начальство решило выдать нам очередной мастер-класс поездок по штабам, и дальше Красноармейска ни-ни, и только в штаб, нафиг броники и аптечку, просто штабная поездка... Угу. Каждый раз мы ведемся на одну и ту же фигню, надоело уже.

Алекс останавливает машину, достает смартфон-лопату и начинает выискивать чистое место в лобовом стекле. Мы сидим. Внезапно поле вокруг нас расцветает пыльными пятнами близких разрывов. Алекс заторможенно, не отрывая взгляд от экрана смартфона, поворачивается направо и, кажется, пытается что-то фотографировать через плечо Совы. Мы сидим. Никто не может ничего сказать. Я резко дергаю рукой, наушники вылетают из киндла и на весь салон начинает петь Боб Марли - "Noooo woman no cry...". Ну вот, - медленно думаю я, - щас мы тут все сдохнем, а киндл по закону подлости не разобьется, и мы будем лежать мертвыми, а он петь над нашими головами...