Российский колокол, 2015 № 4 - страница 12
Спросила луна.
* * *
Упругий ветер,
Потопив корабль Улисса,
Завернул в мой дом.
Память
Камень тяжкий,
Что за пазухой нес,
В изголовье стоит.
Усмешка над вечным
Старый пруд.
Лягушка прыгнула в воду.
Рыбак сладко зевнул.
* * *
В склон каменистый
Корнями вцепились деревья.
Жизнь поймали свою.
* * *
Ах, какая судьба!
Вечно падать и не упасть
В горах водопаду.
* * *
О, как неумело
Шьет белым зигзагом
Бабочка шелк голубой!
* * *
Про детей своих —
«Нет быстрей их на свете!» —
Улитка всем говорит.
* * *
Осветило мой дом
Заходящее солнце.
Как не вовремя!
* * *
Света сколько
В темных водах любви,
Когда тонешь…
* * *
Когда б взглянуть
На городской пейзаж…
Глаза слепы.
* * *
Этот полустанок,
Склон и две березы —
И есть моя жизнь?
* * *
За мной бежит тень,
Отставая всё дальше.
Солнце садится.
* * *
Как ясно видна
Тень одиночества
При полной луне!
Путь через реку
Лед до самого дна.
Подгоняет порывистый ветер
Легонького старика.
На смерть отца
У фортки открытой
Не курит отец.
Но нечем дышать!
На могиле родителей
Скажите, часто ли
Друг с другом вы ведете
Беседу ни о чем?
Вечером поздним на кладбище
В сумраке тени,
Голоса, шаги. «Вер-рь, вер-рь», —
Стрекочут сверчки.
Вечный покой
Только листва,
унесенная ветром,
находит покой.
* * *
Когда бросаешь
Все на полпути,
Что в путь возьмешь?
Мимолетность
В желтой мимозе
Есть что-то осеннее.
Вот я и старик.
* * *
Девушки возле кафе.
Загорелись глаза старика:
Пахнет рыбой!
Старик со щенком
Старик со щенком.
Где-то дети? Где внуки?
А щеночек у ног.
Заброшенный дом
С темного крыльца
Ворон взлетел к небесам.
Скрипнула дверь…
* * *
Умолк волчицы вой.
Умолк гусиный крик.
Но не смолкает Рим.
Всемирный потоп
Торопится жук,
В свой залитый ливнем дом
Спешит со всех ног.
* * *
Все же в памяти,
А не в этой ракушке
Спрятан шум моря.
Nevermore
Когда покинешь
Ты, Черный Ворон, меня?
Nevermore?
* * *
Дни все короче,
А последний длиной
Во всю мою жизнь…
* * *
Конечно, лепесток,
Лягушка, бабочка, ручей…
А где же я?
* * *
Беззвучная
Бессмертная
Бездна
Несовременные стихи
* * *
Я многих любил, никого не жалея.
Я многих жалел, никого не любя.
Так годы прошли, и о том лишь жалею,
Что годы прошли без тебя, без тебя…
* * *
Куда я спешу? Что там, в мире ином?
Может, ты, моя радость, с прекрасным вином?
Я, не веря глазам, прикоснусь к тебе тихо,
А ты не растаешь, не окажешься сном…
* * *
Привиделся мне сон, что будто бы гроза
И льет, как из ведра… А воздух свеж и мягок.
И босиком идет, прекрасна и свежа…
…Не помню, жаль, лица.
* * *
Глаза твои наполнились слезами —
Две карих лужицы растаявшего льда.
И боль, что столько дней, как лед, была меж нами,
Оттаяла от слез, от теплоты стыда.
* * *
Глядишь с укором, дрожат губы,
Глупые губы кусаешь зубами.
А у меня в ознобе зубы…
Глупые губы целую губами.
* * *
Где слова вдохновенные, пылкие речи,
Каламбуры изящные, трепетный стих,
Удивительный взгляд, бесподобные плечи,
Где он, все отравивший, этот сладостный миг?..
* * *
Для простого счастья надо
В жизни выбрать из всего
Каплю меда, каплю яда,
Каплю времени всего.
* * *
Все пребывают на земле —
Политики, купцы, актеры…
Всех предадут – и просто, и земле,
И на поминках будут разговоры.
* * *
Ночь настала. День куда-то канул.
Я читаю Данте. Дождь идет.
Я спокоен. Я никем не стану.
Жизнь моя, как этот дождь, пройдет.
* * *
От мгновенья рождения до мгновения смерти
Проходит не больше мгновенья, поверьте.
А годы печалей, годы мучений
Длятся не дольше, чем миг озарений.
* * *
Пахнет палым листом за высоким забором.
Этот запах листвы – не осенний, не летний —
Запах павших надежд, запах правды и сплетни,
Запах жизни короткой пред вечным простором.
* * *
Звук дождя монотонный в саду просветленном
Мне напомнил меня, уж почти позабытого…
Глухо в прошлое шлепают капли дождя,
Размывая меня, без того уж размытого.
* * *
Луч золотой умирает:
Миг – и как не бывало.
Счастье – оно бывает?
Иль он в слове «бывало»?
* * *
Ночная мгла и ветра вой,
И леса треск и шум печальный,
Как два оркестра – духовой,
И тише чуть – инструментальный.
* * *
Мой путь кремнистый под луной,
Он серебрится средь провалов,
Теней, уступов, перевалов,
Холодный, как клинок кривой.
* * *
Мне когда-то цыганка сказала,
Что самое страшное – это
Родиться с душою поэта.
Улыбнувшись, цыганка сказала.