Рыбка в рубке - страница 5
Так изранена, что в Ад
проложила
алый
тракт.
⠀⠀ ⠀⠀
…Чёрно-белое кино:
в Ночь
открытое
окно.
Белой солью,
чёрным перцем
посыпаю тварь без сердца.
— Прочь!
Изыди!
Я не твой!
Ты не справишься
со мной!
⠀⠀ ⠀⠀
…Тает морок,
блекнет бред,
тень
извыцвела
в рассвет…
— Прочь.
Изыди.
Я не твой.
Я…
пока ещё
живой…
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ >13.02.20
"Я ищу водку"
(название темы на форуме в интернете)
шуточные стихи
"Ищу я водку".
Звучит как песня.
Сюжет.
Завязка.
И детектив.
"Ищу я водку" —
как интересно!
С какою целью?
Каков мотив?
И сразу слава!
И все гадают:
"А где он ищет?"
"Зачем её?"
"В каких трущобах ночами рыщет?
Раз водки нету,
то что он пьёт?!"
И дамы хором:
— Как романтично!
И вовсе даже
не моветон!
Ведь поиск — это
харизматично!
Он Монте-Кристо!
И Байрон он!
"Нашёл я водку" —
неинтересно.
Интриги нет
и загадок — ноль.
"Нажрался, сволочь,
испортил песню."
Финал известен.
И гол король!
⠀⠀ ⠀⠀
А потому,
как алкаш бывалый,
даю совет
(а пока
налей):
— Не опускайте свой парус алый!
Пока вы в поиске, вы как Грей!
Стеклян-бутыль зелена вина —
лишь символ.
Этим-то и важна.
Бутыль найдя,
вы уже не Грей,
а вовсе
даже
Пантагрюэль.
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ >31.03.21
Полюбил синицу ворон…
сказка с несчастливым финалом
Полюбил синицу ворон
и от страсти
умирал.
Тихой ночью, наглым вором
из дому
её украл.
Заточил в своём из сучьев
неуютнейшем гнезде.
Нет,
не принуждал,
не мучил.
Даже взглядом
не задел.
Покорить её пытался
белой россыпью костей.
Громко каркал, улыбался,
мёртвых
приносил мышей…
Но не кушала синичка
и боялась каркуна́.
Слишком мрачный.
Клюволицый.
Чёрный, словно
Сатана.
Ей бы солнышка немножко,
и распеться
в синеве!
Поклевать зерна и мошек
Поскакать
среди ветвей…
Понял Ворон —
эта птичка
не судьба его судьбе.
Каркнул ей:
— Лети, синичка!
Знать, не нужен
я тебе.
⠀⠀ ⠀⠀
…Тёмной кровью багровело
небо
на закате дня.
И синица
улетела.
Позабыла
про меня…
Я силён!
Но я
бессилен…
От синицы
без ума.
Сердцем Ворона
в могиле.
И в глазах моих —
зима…
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ >05.12.21
О стихонедержании
сатирическое
⠀⠀ ⠀⠀
>>Критика на форуме в инете в адрес автора:
>>⠀⠀ ⠀⠀
>>Критик № 1:
>>У поэтов весною тоска,
>>Ну, понятно: авитаминоз.
>>У кого — пистолет у виска.
>>У кого-то — словесный понос.
>>⠀⠀ ⠀⠀
>>Критик № 2: Не могу не процитировать Емелина (по памяти, извините):
>>21 марта — Всемирный день поэзии
>>Над Москвою ранняя весна,
>>Между луж иду я, как по лезвию.
>>Сколько же оттаяло говна…
>>И еще — Всемирный день поэзии.
⠀⠀ ⠀⠀
-
Заапрелило. Снова
поно́шу.
И словесно — стихами… и так.
Вдохновение — тяжёлая ноша.
Сочинять на толчке>[1] — не пустяк.
Нет, зимой оно тоже… бывает.
Временами. Когда
переешь.
Но слабее. Быстрей отпускает.
Организм почти не страдает.
Не проруха.
Так —
мелкая брешь.
Выдашь строчку, сидишь отдыхаешь,
бумаженцию мнёшь заодно.
Перечтёшь. Иногда понимаешь
и душою ранимой страдаешь:
не стихи написал, а говно!
Всё сотрёшь!
Разозлишься!
Остынешь,
размышляя, что снова не смог,
подотрёшься
и с горечью кинешь
в равнодушную
вечность
комок.
А весною, когда вся природа
жидко гадит, рождая лишь грязь,
вдруг почуешь поэта породу
и бежишь в туалет, матерясь!
Поначалу и больно и нудно.
Очень пучит и крутит кишки.
Зубы стиснешь, натужишься трудно…
Оба-на! И поли́лись стишки!
⠀⠀ ⠀⠀
Плюнув критикам в гнусные рожи
(Долго гнев я в себе не ношу.),
я стишками привычно поно́шу
и стишками же их
поношу́!
⠀⠀ ⠀⠀
⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀ ⠀⠀> ⠀⠀ 31.03.21
Путь про́клятых
страшная история
Первый удар — и он же решающий.
Тихохонько
подбираешься сзади
(а в лоб переть — да чего ради?),
берёшь вражину на удушающий
и сходу,
в почку,
суёшь отвёртку.
Каким бы ни был крутым и вёртким,
итог один: обмякает сразу.
(Кресто́вая! Получи, зараза!)
Вот разве вскрикнет, эксплуататор.
Да я не верю.
Как перфоратор
всё шью и шью его смерть-иглою,
шепча на ухо:
— Я Божий Воин!
Из мира этого, нетопырь,
тебя я выдавлю,
как волдырь.
Сильна лишь вера, слаба лишь плоть!
В отвёртке крест, а в душе Господь!
Изыди в Бездну, отродье тьмы!
От мглы и скверны
свободны мы!
И отойду.
Упадёт, лежит.
Обычно навзничь
и руки вдоль.
Не дергается,
весь дрожит.
Уже не хищник
и не король.
Трепещут веки…
Недолго.
Всё.
Теперь,
на время,
от них спасён.
С полгода, с год
не найдут меня…
Господь и Вера — моя броня!
Так и живу —