Семь поэм - страница 3

Так что же

           получается?..

Несут

      блины.

Пирушка не кончается,

хоть все пьяны...

Расхваливая яблоки,

мамаша на меня

смотрела,

          как на ярмарке

глазеют на коня,

в ухмылочке кривила рот

и, оглядев до точки,

прикидывала вновь:

                   «Сойдёт

за муженька для дочки».

Восторженные гости

шушукались о чём-то.

Я мог бы очень просто

всё это бросить к чёрту,

я мог бы хлопнуть дверью,

оставив где-то

               там

и смех,

и недоверие,

и говорливых дам,

на что-то намекающих

то жестами, то глазками.

Я б мог

        наверняка ещё

сказать им

пару ласковых!

Таких,

       чтоб мама охнула,

таких,

       чтоб стёкла тенькнули...

Но ты сидела около.

Не где-то.

           Не за стенкою.

...Почему молчишь ты так?

Ты ведь рядом.

               Ты - со мной.

Почему киваешь в такт

сплетнице очередной?

Или,

     может быть,

                 ты права,

или такая же,

              как они?

Или...

Попридержи слова,

парень.

С выводом повремени!

Погоди!

И я смолчал с трудом.

Погоди!

И я уже сижу.

Хорошо.

        Посмотрим,

                   что - потом.

Я согласен.

            Ладно.

                   Погожу...

Но, на меня не глядя

(как будто не знакома ты),

ты шепчешь мне,

                что дядя

достанет скоро комнату.

Не просто,

           не за плату,

а так...

по блату.

Что я измучился, поди,

что завтра надо в загс пойти

и что мамаша в этом

поможет нам советом...

А мама подмигивает тебе,

как будто хочет сказать:

«Так его, доченька.

                    Верно!

                           Теперь

его можно запросто взять!

Телёнок какой-то,

                  а не мужчина...

Дело

     обтяпано тонко...

Действуй,

          крошечка!

Молодчина!

Чувствуется подготовка...»

Гости встают,

              улыбаясь пьяно, -

всё решено для них, -

гости выходят из комнаты,

                          явно

нас оставляя одних.

Кружится голова слегка.

Не разберёшь лица...

- Милый,

         а может, выпьешь пивка?

Может, ещё винца?

Хочешь?

Но я уже у дверей.

И, отводя беду:

- Нет...

         я лучше...

                    сейчас уйду...

Нет,

мне надо скорей...

Нет!

     Я пошёл уже,

но сперва...

сказать тебе...

                что-то хочу... -

Кружится,

кружится голова.

Кружится...

Я молчу.

Всё перепуталось...

Правда...

Ложь...

Надо бежать

            наутёк...

И резкий голос в спину,

                        как нож:

- До скорой встречи,

зятёк!

Сердце, слышишь?

                 Сердце, помоги мне!

Помоги мне отыскать потерю.

Сердце!

        Самое святое гибнет!

То, чем жил я.

               То, во что я верил.

Оказался очень трудным путь.

Помощь не окажут мне врачи...

Слышишь, сердце?

                 Слышишь, не молчи!

Помоги.

        Скажи мне что-нибудь...

А сердцу что?

              Стучит оно

и не даёт ответа.

Немало книг прочитано

про это.

Задачи сложные не ждут

спокойствия души.

Они встают

           и там

                 и тут.

И требуют:

Реши!

Реши!

А то тебе -

            не жить!

И время не тяни.

Скорей реши!

А как

      решить -

не говорят они...

Нас вначале не касалась

жизни трудная огромность.

Нам вначале

            жизнь казалась

очень тихой,

             очень ровной.

Как на кафельные плиты,

вышли мы в недавнем прошлом

в жизнь,

         где ставились конфликты

только «лучшего»

                 с «хорошим».

Мы проверяли это,

мы сгоряча спешили,

нам

    давали советы

мудрые старожилы.

Нам советы давали

и, разводя руками,

наши мечты называли

«розовыми очками».

Это не «розовые очки»!

Это не «розовые мечты»!

Вышли безусые пареньки

в мир,

       где тропы круты!

Вышли учиться и побеждать,

вышли работать,

                но,

где б они ни были,

                   всё равно

будут они мечтать!

И по дороге

            самой крутой,

вздыбленной в высоту,

будут идти они за мечтой,

осуществлять мечту!

Я слушать согласен любые укоры.

Я мыслями с каждым готов поделиться...

Пусто.

       Кажется: вымер город.

И только один старшина милиции

стоит на углу,

               тишину храня,

бдительно вглядывается во тьму.

И я, торопясь, подхожу к нему

и говорю:

          - Извините меня!

Может, не спрашивать было бы проще,

но вы понимаете сами: