Сердце-озеро - страница 24
Под самой счастливой звездой.
И жизнью дышал его ранний расцвет,
И строгой мужской красотой.
Казалось, когда из-под черных бровей
Горячие вспыхнут глаза,
Вот-вот на леса залетит соловей,
И ветви раскинут леса.
Он девичьи вздохи невольно ловил,
В их сны заходил не стучась,
И самую тихую вдруг полюбил,
Как любят единственный раз.
Он рядом с любимой в атаки ходил
И ночью и днем на флютбет,
Но ей хоть бы строчку одну посвятил,
Хотел бы, да времени нет!
И не было в тысяче яростных дней
Такой передышки в бою,
Чтоб смог прошептать он единственной, ей,
Заветное слово «люблю»…
Не смел перебраться к рябинушке дуб,
К другому спешил рубежу.
«Уложим в плотину последний куб, —
Решил он, — тогда скажу».
От берега к берегу — встречный путь.
Поэт, как всегда, в строю.
Европу и Азию первым сомкнуть
Он в этом хотел бою.
То стерлинг водил, то щебень дробил,
Как в том беготливом кино.
Любил! Но и думать о том, что любил,
Минуты ему не дано.
И тихая девушка все поняла,
Глазами просила: взгляни!
Гремели атаки, пороша мела,
И счастливы были они.
Поэму, как песню, слагал на бегу,
А ночью записывал он.
Алела звезда на одном берегу —
К другому летел батальон.
О первой победе читала страна
Во славу строителей гимн,
А с новой площадки ушла тишина —
Народ поднимал Коксохим.
Штурмуя и ночи и дни напролет
И вытряхнув лунные сны,
Поэт поднимал за рекордом рекорд
На песенный гребень волны.
Литбригада
Не время с гитарой
По улице шастать,
Когда ни гитары,
Ни улицы нет.
В тесовый барак
На четвертом участке
Магнитом вечерний
Притягивал свет.
И здесь, под крылом
Комсомольской газеты,
На первом горячем
Ее рубеже,
Рождались, росли
И мужали поэты
С рабочей Магниткой
В судьбе и в душе.
Сегодня ребята
Отмыты, побриты,
Стихи переписаны
Трижды в тетрадь.
Их будет не кто-нибудь —
Критик маститый
Читать
И строку за строкой
Разбирать.
Вот это — поддержка
Талантам рабочим.
(Ударный призыв —
От станка, не от книг!)
В барак стихотворцев
Набилось, как в бочку,
И критик,
Слегка ошарашенный, сник.
Он слышал легенды
О Магнитострое,
Где люди растут
Не по дням — по часам,
Но к пробе пера
Тяготенье такое?!
Невиданно,
Трудно поверить глазам!
С волнением начал.
Давал разъясненья,
Вскрывал волшебство
Поэтических строк.
Повеяло грустью,
Дохнуло сиренью.
Но взрыв динамита
Качнул потолок —
И парни легонько
Своих подтолкнули
Поближе к столу,
На огонь кумача.
Взлетали слова,
Как горячие пули,
Обоймами строчек
По сердцу стуча.
Люгарин, бетонщик,
На вид простоватый,
Ручьев, синеглазый,
С душой огневой,
Василий Макаров,
Вожак литбригады, —
Настроили голос
На марш боевой.
Потом объявили:
— Поэт Ворошилов.
(С приметным нажимом
На слове поэт).
И встал Ворошилов.
И время прошил он
С вершины своих
Девятнадцати лет.
Читал он уверенно,
Радостно, броско,
Как будто на площадь
Выбрасывал клич…
— Простите, товарищ,
На вас Маяковский
Влияет, — заметил
С укором москвич.
— А что — Маяковский?
— Да это же — глыба!
— Но я иногда
И его… браковал.
— И зря!
Литбригада
На критика — дыбом
И в споре сразила
Его наповал.
Гость кверху ладони:
— Сдаюсь. Убедили.
Да, трудно с Магниткой
Не быть заодно!
Сквозь щели барака
Цигарки чадили,
И звездами сыпала
Сварка в окно.
Рождение поэмы
— Нет тебе покоя, —
Бригадир ворчал. —
Что ты там такое
Пишешь по ночам?
Письма, что ли, мамке?
Так ведь мамки нет…
— Письма эти, Майков,
В честь твоих побед.
С песней ты, как витязь
В сказке наяву,
А без песни сытость
Чавкает в хлеву.
Без нее не слепим,
Как мы ни спешим,
На пластах столетий
Солнечных вершин.
— Ладно, Саша, ладно,
Пишешь, так пиши,
Если это надо
Людям для души…
Вплыл барачный город
В мартовские сны,
Месяцем проколот
Холодок весны.
Всхрапывает Майков,
За окном — серо,
Бьет в непроливайку
Школьное перо.
На стекляшку донца
В капельку чернил
Первый Город Солнца
Искру заронил.
Опахнул весною
Летописный свод.
Март, двадцать восьмое,
Тридцать первый год.
* * *
От работы жарко,
Снова прет зима.
Бетономешалка
Спятила с ума.
Стужа зубы скалит,
Куролесит норд.
Галиуллин ставит
Мировой рекорд.
Стужа в душу лезет,
В медный зев трубы —
Норовит отрезать
Песню от судьбы.
Последняя атака
Опять рукопашный…
Два года атак!
Ну что же ты, Саша!
Ну что же ты так?
Потоками пота,
Как в бане, облит…
— Такая работа —
Дохнуть не велит,
Индустрия стала
На кромку беды: