След мстителя - страница 18

Все! Так и есть!

Александр с хрустом сжал кулаки. Он знал, как найти Стилета.

— Леонид Васильевич, ручаюсь вам, что скоро вы сможете списать все его убийства в архив, — медленно сказал Харченко. — Ручаюсь…

Гости внимательно глядели на хозяина, ожидая продолжения. Но тот молчал.

Тогда опять заговорил Буераков:

— Михаил Борисович мне сказал, что вы не намерены ограничиться сведением счетов с одним лишь конкретным исполнителем…

— Конечно, Леонид Васильевич. По большому счету среди всего этого гадючника он виновен меньше всего… Главная вина — на остальных. Поэтому я пойду до конца. Или до того момента, когда они меня подстерегут.

Буераков едва заметно кивнул.

— Вас можно понять. Но только имейте в виду…

— Не беспокойтесь, я все прекрасно понимаю, — перебил его Харченко. — Наша договоренность распространяется только на Стилета, и не больше. В любом случае я действую на свой страх и риск. Ни вы, ни Миша тут ни при чем. Да и вопросов ни у кого не возникнет — я ведь буду мстить за свою жену. Так что все в порядке.

Вмешался долго молчавший Васильковский:

— Я заскакивал к себе в контору. Обрисовал картину шефу… Короче говоря… — он выложил на стол несколько пачек денег в банковской упаковке. — Только просьба: завтра же разменяй их как угодно — мало ли что может случиться, мне не хотелось бы, чтобы милиция, если что, через банк по номерам банкнот вышла на нашу «фирму». Сам понимаешь, вопросы начнутся… Договорились? Деньги, к слову, у нас проведены по линии благотворительной помощи, так что не считай себя моим должником.

Буераков тоже выбросил на стол пачечку банкнот, правда, потоньше:

— Это от нашего ведомства. На проведение некоторых мероприятий у нас имеется некоторый фонд… Короче говоря, вы у меня теперь будете числиться агентом. Запомните номера телефонов, — он продиктовал. — Первый — служебный, по нему лучше откровенно ничего не говорить. Второй — дежурный, чтобы меня вызвали, я тогда сам смогу вам перезвонить, так чтобы можно было поговорить. Третий — домашний, им пользоваться предпочтительно только при необходимости. Хотя, конечно, можете звонить в любое время… Вам нужна кличка.

Ну, в этом проблемы не было. Александр еще со времен службы имел оперативную кличку, потому ответил сразу:

— Сало.

— Что? — не понял Буераков.

Михаил рассмеялся. Но тут же осекся, оглянувшись на фотографию.

— Харченко — моя фамилия. Харч — по-украински «еда». Ну а что за еда для хохла, кроме сала?

Усмехнулся и Буераков.

— Сало так Сало, — согласился он. — Об одном прошу: не зарывайтесь. Мне очень не хочется, чтобы пришлось вести ваше дело. И еще меньше хочется, чтобы из-за этого случая вели дело по мне…

— Не переживайте, senhor Леонид, все будет нормально. Ручаюсь: поголовье этих бандюг в ближайшее время несколько поуменьшится.

Буераков не сдержался, грохнул кулаком по хрупкому столику:

— Что ж это за время нам такое досталось, что мы с бандитами должны бандитскими приемами бороться!..

И залпом выпил водку.

Ночь Александр провел практически без сна. Едва забываясь в полудреме, он вздрагивал и тотчас просыпался. Нестерпимо хотелось прибегнуть к испытанному методу против бессонницы — доброй чарке. Но соблазнительную мысль он тут же отгонял: с питьем решил пока завязать… То есть не то чтобы завязать напрочь — подзавязать на время приведения в исполнение мести. Сейчас нужно было иметь твердую руку и светлую голову. Хотя, отдавал себе отчет Харченко, слишком проспиртованы у него мозги, чтобы быть такими уж светлыми. Нужно время, чтобы они вернулись в норму, окончательно избавились от дурманящего углеводорода, подкрепленного гидроксильной группой…

Едва проклюнулся ранний летний рассвет, Александр поднялся. Достал забытые гири и эспандер, долго истязал себя, обливаясь липким потом, полузабытыми упражнениями. Потом полез под душ. Тщательно выбрился. До режущей стрелочки отутюжил брюки. Надел свежую светлую рубашку. Хотел было и галстук напялить, но передумал, решил, что это будет чересчур. И направился к Наташкиному окошку едва ли не к самому открытию.

Привычных завсегдатаев пока не было. Лишь одинокий интеллигент с пустым полиэтиленовым пакетом в руке брезгливо похмелялся, как-то воровато-стеснительно оглядываясь. Наверное, специально в магазин напросился с утра, соврав жене, что кефиру захотелось…