Как печальный Назорей.
Снов осколки тают в небе,
Возносясь из душных стен,
Превращая были – в небыль,
Тишину – в тщедушный тлен.
Бродскому
Распаляя в сердце жар непостоянства,
Ликует межрёберных комнат столица,
Рисуя в уме бесконечность пространства,
Любимых и незнакомых людей лица.
Там бродит маэстро со взглядом занозы,
С томиком питерской простуды в кармане,
С ретушью раскалённой и зябкой прозы,
Невой, мостами и «Авророй» в тумане.
Текст предоставлен ООО "Литрес".