Следствие… Том 1 - страница 69
— Все в каминный зал! — скомандовал старший. И тотчас его сподвижники выволокли похищенных и затащили в каминный зал. Там, усадив всех троих на стулья, каждого привязали к спинке стула. А в это время шеф со своим помощником включили компьютер и принялись просматривать содержимое диска и флэшкарты.
— Ну и что ты скажешь? — спросил шеф компьютерщика.
— Полное ощущение, что всё это ерунда, ничего серьёзного.
— А ну, принесите сюда сумочку! — крикнул шеф своим помощникам.
Один из бандитов взял сумочку и отдал шефу. Тот вытряхнул содержимое на стол, и принялся перебирать все вещи. Взял паспорт. Раскрыл его.
— О. Русская. Из Москвы, — он отбросил паспорт. — Помада. Тени. Салфетки. Прокладки. ОБИ! — он хохотнул. — Конфеты, — он развернул одну из них и бросил в рот. — О! Какая-то нестандартная конфета, — развернул обёртку. — О! Сюрприз! Мишель! Мы спасены! Ещё одна флэшка!
Его помощник вставил флэшкарту в гнездо и стал просматривать файлы.
— Нет, шеф, и это не то, что нам надо.
— Ты все файлы проверил?
— Всё прогнал. И здесь тоже ерунда всякая.
Шеф обернулся к Жан-Полю.
— Ну, что, рожа твоя лягушачья. Признавайся, где ещё материалы.
— Больше ничего нет.
— Не верю я, что ты ездил туда ради этого. Здесь должно быть что-то ещё. Считаю до трёх и стреляю в отца. Раз! Два! Три!
— Напрасно вы нас тащили сюда. Больше у меня ничего не было, — ответил Жан-Поль.
— Ты, видно, чего-то не понял, — он взял со стола пистолет и не говоря ни слова выстрелил в старика. Тот уронил голову, из которой потекла кровь. Мать в ужасе зарыдала.
— Я ещё раз считаю до трёх. Раз! Два!
— Не трогайте мать. Я всё скажу. Флэшка у… у… неё.
— У кого! Говори внятно, рожа!
— У девушки.
— Сука!!! — заорал шеф и с размаху ударил пистолетом в лицо Жан— Поля. — Быстро на поиски этой шлюхи! Найти её и привести сюда!!!
Он схватил пистолет, выстрелил в лицо старухи, а затем и в голову Жан-Поля.
— Звони в полицию! Ограблена вилла. Убиты родственники! На месте преступления найден паспорт русской!
Его сподвижник поднял трубку и набрал трубку.
— Полиция? Тут такое… дело. Убили брата и родителей. Ограбили. Паспорт валяется на имя русской. Наверное, обронила. Любовь… Да-да… Ко-ло-ко-ль-це-ва.
— Стоп! Отбой! Не надо никуда звонить!
Он выхватил трубку.
— Извините! Отбой! Никто никого не убивал! Это шутка. Извините. Это мой брат, перепил. Извините, — он бросил трубку. — Надо найти её. Во что бы то ни стало. Найти раньше, чем она обратится в полицию или в своё посольство.
А в полицейском участке сержант продолжал кричать в трубку:
— Аллё. Откуда вы звоните? Ваш адрес… месье?!
Он ещё подержал трубку, затем опустил её.
— Странно… Очень странный звонок… Такого ещё не было. Что-то здесь не так. Как он сказал? Русская? Любо… Любо… Ко — ко — ло — кольц. А ну, позвоним в Орли, — он принялся набирать номер. — Аллё? Орли? Семнадцатый участок. Посмотрите, когда въезжала в страну русская Любо Коколокольц?
На том конце чиновник ответил:
— Ждите, — положил трубку. Открыл журнал и принялся просматривать списки. Сделал выписку. Поднял трубку. Набрал номер.
— Семнадцатый? Пять часов назад русская Любовь Колокольцева въехала в страну. Из Дубровника. В паре с Жан-Полем Кутузьё. Да, похоже, что бывший русский. Наверное, ещё из тех.
— Спасибо. Проверяем. Жан-Поль Кутузьё. Фотографии есть? Отлично! Начинаем поиск, — он опустил трубку. Взял журнал, сделал в нём записи. Затем вновь поднял трубку. Набрал номер.
— Посмотрите. Жан-Поль Кутузьё. Тридцать лет. Адрес его. И его родителей. Возможные варианты пребывания.
Люба вышла из машины в Орли. В кармане куртки обнаружила свой кошелёк. Рассчиталась с водителем. Вошла в здание аэропорта. Нашла свободное кресло. Опустилась в него. И некоторое время сидела, обхватив голову руками. Потом встала. Подошла к расписанию авиарейсов. Услышала русскую речь и увидела группу пассажиров, выходящих из погранично-таможенного терминала. Люба метнулась к ним.
— Вы из Москвы? — обратилась она к статной элегантной женщине, шествующей в окружении молоденьких, девушек модельной внешности.
— Вам чего, милочка? — отозвалась дама.