С того самого дня я винил себя. Мне казалось, что это я был причиной того, что её не стало. Я стал часто приходить на кладбище к её могиле и приносил ей красные розы. Только там, на кладбище, я мог не сдерживать себя и рыдал в голос, спрашивая её, почему она меня покинула.
Я ушёл в себя и старательно избегал случайных встреч с её родными и друзьями, я так боялся, что они начнут меня обвинять. Я нашел её страницу в соц-сети и постоянно рассматривал её фотографии. Я был одержим ей…
Однажды я зачем-то решил проверить свой старый электронный ящик. Одно из последних писем было от неё, и написала она его за пару минут до нашей последней встречи. У меня задрожали руки, но я поспешил его прочесть.
«Прости за то, что втянула тебя в это. Помнишь, ты всегда смеялся над моими снами? А они ведь сбывались. Постоянно. Надеюсь, это не причинило тебе много страданий … Наверно, если ты читаешь это, то меня уже не … Я не боюсь… Правда… С тобой я ничего не боюсь… Странно, правда? Я ведь всегда была для тебя лишь игрушкой, куклой … Поэтому можешь считать, что твоя кукла сломалась…
Прости… И прощай…»