Служебный гороскоп - страница 19

Тут мне стало его жалко.

— Летим с нами, — сказал я.

— А можно? — заволновался он.

— В стае на всех места хватит.

— Вот бы здорово! Только куда мне. Я не сумею. Я в детстве знаешь как с дерева грохнулся, отец с матерью три дня синяки считали.

— А ты попробуй.

— Нет-нет, это невозможно.

— Смелее.

Он встал на верхнюю ступеньку крыльца, а я давал советы:

— Напрягаться не надо. Спокойно. Главное — смотри в небо. Забудь о бренной земле.

— Страшно.

— Отталкивайся!

Он оттолкнулся и полетел, легко, будто делал это всю жизнь. И уже в полете продолжал кричать:

— Я не сумею! Это невозможно!

Когда мы с Иваном Петровичем, так звали моего нового знакомца, подлетели к стае, журавли уже наелись гороха и развлекались прыжками и танцами. О, это было прекрасное зрелище. Грациозные па, тонкие изящные пируэты, прямо балет. Только вожак не прыгал и не танцевал. Вероятно, не хотел терять авторитета. Стоял в сторонке и снисходительно смотрел на своих расшалившихся собратьев.

А потом мы полетели дальше на юг. И часа через три-четыре достигли большого города. Птицам-то хорошо, они гороха наелись, пусть и проросшего, а у меня разыгрался аппетит, требовалась как минимум хорошая столовая.

Мы пошли на снижение. Нашли какое-то немудреное кафе, отобедали в нем с Иваном Петровичем, затем в туристическом магазине я купил себе компас, чтобы ориентироваться в пути. Во дворе магазина мы увидели странную картину. Человек с мусорным ведром в руке летел невысоко над пешеходной дорожкой, к его ноге была привязана веревка. Он подлетел к мусорному ящику, высыпал в него ведро, уже хотел возвращаться к себе в дом, туда, где был привязан другой конец веревки, но мы его остановили.

— Икар, парящий над землей с мусорным ведром в руке! Это же нелепость! — сказал я ему.

— Современный вариант! — поддакнул Иван Петрович. — Стыдно так летать. Это профанация.

— Знаю, — ответил мужчина с веревкой на ноге. — Но что поделаешь?

Мы сели на скамейку, и он закурил и поведал нам свою историю, похожую на притчу.

Этому человеку захотелось летать. Свободно парить в воздухе, опираясь лишь на силу крыльев. Он вычислил формулу, по которой можно лететь, не рискуя сломать себе шею, мысленно подготовил свое сознание к заоблачным высям. Он приладил на руки крылья и пошел из дому.

— Куда? — спросила жена.

— На гору.

— Зачем?

— Летать!

— Разобьешься.

— Да, это рискованно, но мужчина должен летать.

— Да, мужчина должен летать, но только не с гор. Лучше с бугорков. И вместе с женой.

— Ты со мной полетишь?

— Разумеется, нет. Это я к слову. А еще лучше, летай-ка ты дома.

— Далеко ли дома улетишь?

— А зачем далеко летать? Влезь на тахту, оттолкнись и лети.

— Куда?

— В угол. Можешь и на кухню слетать.

— Зачем?

— Пообедать.

— На обед могу я и пешком сходить. Разве человек стремится к полету лишь для того, чтобы летать на кухню?

— Можешь и в ванную слетать. Только не разбей люстру, она все-таки хрустальная.

Он со злостью швырнул крылья на пол, лег на тахту, отвернувшись в лице жены от всего человечества. «О дедалы! — думал он. — Никогда вам не понять своих икаров». Но летать хотелось, и он снова приладил крылья. Конечно, с тахты стартовать позорно, слишком приземленно, и он попробовал со шкафа. При старте присутствовала вся семья. Родня подсаживала его на шкаф и давала дельные советы:

— Сперва взмахи крыльями, потом оттолкнись.

— Нет, сперва оттолкнись, потом взмахни крыльями.

Он был горд и поступил по-своему. И оттолкнулся, и взмахнул крыльями одновременно.

Полет получился, если не считать, что он стукнулся затылком о потолок, разбил-таки хрустальную люстру, кокнул вазу и хряпнул стекло в серванте.

С тех пор он у себя дома больше не ходил ногами, а исключительно летал. Иногда ему даже удается вылететь на улицу, как сегодня.

— Вынеси ведро с мусором, — говорит ему жена.

Она привязывает его веревкой за ногу к шкафу, чтобы далеко не улетел, он берет ведро и летит во двор к контейнерам.

— Вот такая моя жизнь, — закончил он свой леденящий душу рассказ. — Вы правы, современный Икар, свободно парящий над землей с мусорным ведром в руке, это, конечно, не жизнь для настоящего мужчины.