Снежный дом - страница 6
Хозяин не очень-то заботиться о тебе, старина. Хотя таким, именно таким ты и должен быть, мой снежный дом, - старым, слабым и самым прекрасным на свете: деревянные ребра давно не крашены (какого они были раньше цвета?), ставня на одном окне почти отвалилась, забор рядом покосился. Калитка - блямс! Это твой хозяин...мой счастливый соперник...Ему не надо ехать к тебе из другого конца города, мерзнуть на улице, рискуя подхватить грипп...Твой хозяин красив - мама не зря положила на него глаз! - высокий, кудрявый, только очки на носу...Одет, правда, неважнецки - пальто лет тыща, не меньше...
-Девушка! Вы здесь уже час стоите! Вам что-нибудь нужно? Вы кого-то ищете?
Между ним и мной на дороге огромная лужа, затянутая льдом. Хочется топнуть ногой, пробить ледяную корку, обдать его с ног до головы грязными брызгами, заляпать очки...Истерическим, осипшим от холода голосом кричу:
-Вы влюблены в мою мать, почему же мне нельзя влюбиться в ваш дом?
Пожимает плечами.
-Отчего же нельзя? Можно. Пошли, - протягивает руку.
Господи! Неужели? Можно?... Делаю шаг, и из-под ног слышится зловещий хруст - лед раскалывается, противная холодная вода льется в ботинок...
***
Внутри - хаос. Газовая плита, стол, выцветший диван около него, несколько стульев. Разбросанные тут и там совершенно не к месту предметы - раскрытая книга, наручные часы, шапка-ушанка...Он по-джентельменски помогает мне снять куртку, разуваюсь, с радостью избавляясь от досадного мокрого ботинка, и, ходя, оставляю на крашеном деревянном полу влажные следы.
Вот ты какой изнутри! Странное разочарование охватывает меня: где же большое желтое добро? Куда оно от ушло, где спряталось?
-Ты не стой, присаживайся!
-Спасибо. - пристраиваюсь на краю дивана. Он садится напротив на стул и изучает меня взглядом.
-Ты Женя? Жанна о тебе рассказывала.
-Что я вредная, упрямая, не ночую дома?
-Да, что-то вроде этого...Вижу, она была права...
-Еще бы! - хочется, чтобы в голосе были насмешливые нотки, но он звучит как-то простодушно и по-детски. - А Вы вообще кто?
-Ого, даже на Вы...Еще не все забыла, чему родители учили? - похоже, он испытывает то же что и я: хочет язвить, но получается слишком мягко. - Вообще я поэт...
-Ого! - заинтересованность плохо маскируется напускным равнодушием. Теперь все ясно: мама потеряла надежду стать эстрадной звездой или театральной актрисой и решила довольствоваться ролью музы нищего поэта. - Может, прочтете стихи?
-Охотно. - тон ровный, но по лицу видно: волнуется. Подходит к окну, закладывает за спину руки и начинает декламировать:
Снег идет, снег идет.
К белым звездочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет.
Снег идет, и все в смятеньи,
Все пускается в полет, -
Черной лестницы ступени,
Перекрестка поворот.
Снег идет, снег идет,
Словно падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит с неба небосвод.
Словно с видом чудака,
С верхней лестничной площадки,
Крадучись, играя в прятки,
Сходит небо с чердака...
Он остановился и задумался.
- Остается еще два столбика. Хотите, подскажу? - я давным-давно знаю это стихотворение Пастернака, но прервать поэта, уличив в плагиате, мне не хотелось: он так хорошо, проникновенно читал, да и окружающая обстановка, белизна зимы за окном - все это было словно материализация этого стихотворения, даже на подоконнике в горшке стояла чахлая герань.
-Я разоблачен, - немного помолчав, без смущения или неловкости в голосе говорит он. - Браво, ты хорошо знаешь поэзию.
-Мой отец был кандидатом филологических наук. Я научилась читать в четыре года. Тогда же меня в последний раз постригли.
-Что? - удивленно спрашивает он и оборачивается - Да, действительно, волосы у тебя...Ты похожа на маму...
-Мама ежемесячно закрашивает седину, - Боже, куда меня несет?
-Ты не любишь свою маму?
-А вы хотите на ней жениться? Женитесь, пожалуйста! -делаю комически-умоляющее лицо.- Женитесь на моей маме, и через пару месяцев я совершенно забуду о том, что до этого у меня был другой отец! Это не беда, что тот был полный и лысый, а Вы высокий и кудрявый - на самом - то деле разницы нет! Мама будет наставлять Вам рога, а Вы будете посвящать ей стихи...Вначале чужие, а потом, может, и свои...