Стихи - страница 4

стр.

.

Сборники Стрельченко «Стихи товарища» и «Моя фотография» привлекли внимание читателей и литературной общественности. Они рецензировались в печати, обсуждались в 1941 году на творческой конференции московских писателей. Стрельченко слышал слова о том, что замысел его произведений находится будто бы в полном несоответствии с его поэтическим выражением, что декларативность якобы стала его «поэтическим принципом», что, наконец, «ручью его поэзии» грозит опасность «уйти в песок» — то есть бесследно исчезнуть. И он слышал нечто совершенно противоположное: «К стихам Стрельченко и ко всему его творческому облику, — говорил, например, Н. Асеев, — у меня создалось отношение как к чему-то очень чистому, бескорыстному и прозрачному в поэзии». Целомудрие его стихов, силу и верность его мысли, выражаемой с подлинным совершенством формы, отмечали А. Митрофанов, И. Уткин, Л. Славин, Ю. Олеша, П. Скосырев…

Время многое прояснило. Поэзия Стрельченко не оказалась забытой. Она — не вчерашний день нашей литературы. В ней бьется сердце человека нового, коммунистического мира. Она принадлежит настоящему и будущему.

С. Трегуб.

В кузнице

Медвежий сон преодолев,
Наскуча отдыхать,
По-птичьи вскрикнув —
Нараспев, —
Задвигались меха.
И сразу — погляди! —
Ого:
Бросая искру-взгляд,
Вспорхнул жар-птицею огонь
В большом гнезде угля.
И —
В руки-провода.
Наддай! —
Взметнулся молоток.
Наддай! Еще наддай!
Я видел, как горят глаза,
Я слышал бодрый стук,
Я чуял радостный азарт
Налитых жизнью рук.
Глянь: пламя… искры.
Друг, вглядись!
…И выступал в созвездье искр
Прекрасных форм намек.
Хочу, чтоб был и у меня
Мехов певучий спор.
Хочу жар-пламя перенять
И эту точность форм!

1929

Грузчик

Порт вертится живым волчком
(Порт — он до изумленья юный)…
Спина нагружена мешком,
И руки напряглись, как струны.
И чуешь ты,
Свой день большой
Пудами клади отмечая,
Как бьются тучи над волной
Встревоженною стаей чаек…
Но сброшен груз.
И снова так
Идти пружинным, четким ходом.
А сердце отбивает в такт
Коротким возгласом лебедок…
Вновь сброшен груз.
И хорошо
Плечам прохладою напиться.
А руки ждут,
Пока мешок
Не вздулся от струи пшеницы.

1929

У госмельницы

В работе, —
Словно человек, —
Дом дышит тяжело.
За ним —
В пыли и на траве —
Труд, пот и крик колес.
…Мешок, спина да две руки.
Рывком идет зерно —
И захлебнулися мешки,
И злится пыль у ног;
Так разгружается вагон
Под выкрики и звон.
Так руки радостные труд
Торжественно несут.
…От трубок рвется ловкий дым,
Ломаясь на ветру.
Весь дом работой одержим:
В нем, около него, за ним —
Крепчает труд, труд, труд.
А дальше — море.
Дальше — зной.
Прислушайся — и вот
Почуешь, песнею какой
Большою
Труд поет.
…Вдруг — мускулисты и легки,
Мешок пригнули две руки.
Ожогом тяжести полна,
Качнулася спина.
И вот на ней — суров, широк,
Уже поплыл мешок.

1929

Мои товарищи

Мои товарищи, много накопали земли?
Руки возле июльского солнца нагрели —
Как будто бы сами огонь развели?
Пусть продлятся наши дни и дела!
Кто говорит, что я прожил мало?
Больше бабочки, даже вола!
И нас не скоро засыпят землей,
Покатой, ровной, —
Не узнаешь, куда ногами, куда головой!
Мы еще в середине морей
На дереве кораблей.
И по самые корни деревьев достанем —
Не своей рукой, так лопатой своей.
Мы на этой улице так проживем,
Будто еще одно спрятано сердце
У каждого — в доме иль за окном.
Мои товарищи,
Как быть?
Так легко нас утешить зеленью, хлебом.
Но врагу и яблоком не подкупить.
И куда ни пошел бы, я буду с вами.
Всюду слышатся ваши шаги.
(Сколько вам нужно печей с хлебами!
Сколько кожи на сапоги!..)
Так идем же вперед,
Умываясь морями,
Легкие, чистые — и в железной пыли,
Мы —
Своими громкими голосами
Нарушающие тишину земли!

1933

Спекулянту

Посмеемся над менялою старым!
Я ходил на площадь купить плодов,
И чего не наслышался я по базарам:
Брань старух и хрипенье кабанов!
Солнце светит
Над облаком пыли и пуха.
А зачем?
Под ногами чернеет зола,
Так над овощами кричит старуха,
Будто бы их сама родила.
Над веселым укропом, над арбузами
Ты расселся,
Скряга и сквернослов.
И чего бы ты ни коснулся руками —
Все тускнеет,
И слышен звон медяков.
Не щебечут птицы.
Где жизни трепет?
Тут воруют руки и лгут уста!
Тут ремесленник скрипку