Свадьба под прицелом - страница 2

«Уходя — уходи! Если кто-то тебе не поверит! — вдруг подхватил папаша новоиспечённой певицы, щедро сдобрив и без того убийственный вокал гнусавостью. — Уходя — уходи! Затвори за собой плотно двери!»

Кто бы мог подумать, что мои вечно недовольные соседи такие меломаны!

«Так судьба мне пророчит, пророчит! На рождественском блюдце пророчит!» — уже дуэтом заголосили Бронштейны, от избытка чувств местами переходя на визг.

Да… с Рождеством граждане явно поторопились. Или конкретно опоздали.

С Бронштейнами мы не ладили. Можно даже сказать, вели тихую затяжную войну. Будучи человеком неконфликтным, я старалась обходить их недовольство стороной, но получалось плохо. В моём образе жизни их раздражало всё, так что стычки случались регулярно. Особенно из-за музыки, которую, как мне казалось, они не выносят примерно так же, как вампиры — солнечный свет. И вдруг эти люди запели…

Визг снизу усилился.

Магистр, не выдержав издевательства над нашими ушами, спрыгнул с подоконника и демонстративно покинул кухню, оставив меня разбираться с бывшим возлюбленным в одиночку.

Я проводила кота обиженным взглядом и отвернулась к окну. Вечер уже спускался на город, в расцвеченном, словно акварелями, небе догорали последние искры зари, а в окно вплывал упоительный запах жасмина и лилий.

Нет, ну серьезно! Это ж насколько надо быть отбитым, чтобы портить такой вечер разборками! И ради чего? Чтобы доказать, что в нашем разрыве виновата исключительно я?

— Можно подумать, вокруг сплошь ангелы, одной тебе урод достался! — выплюнул экс, вклинившись между попытками дуэта Бронштейнов попасть в тональность.

«Ох…» Тут он, конечно, был прав. Какие ангелы? Что им тут делать? Повеситься разве что…

— Для тебя ж старался, между прочим! Но ты же не ценишь ничего!

Очередная зацепка плюхнулась в мой огород отвратительной ложкой дёгтя. Я с трудом подавила желание выпрыгнуть прямо в окно, поправила лёгкую занавеску и с чувством приговорённого вернулась к унылому разговору.

— На землю уже опустись! — продолжал распаляться он. — Совсем не понимаешь, что сейчас — не отнимешь ты, отнимут у тебя?! Что тебе всё не так-то?! Ты вообще можешь внятно сказать, что тебя не устраивает?

— Ну ты же сам только что сказал: всё.

— О`кей, давай по бизнесу. Может, это тебе надо взгляды поменять?!

— О, нет! Даже не начинай.

«Уходя — уходи! Об утраченном счастье не плача!» — надрывались соседи.

— Бл*ть, да заткнутся они когда-нибудь?! — Димка треснул кулаком по столу, да так, что подскочили чашки, а мне вдруг нестерпимо захотелось поддержать призыв Бронштейнов, ненадолго преобразовав дуэт в трио.

Но тут этажом ниже что-то грохнуло и с жутким звоном разлетелось на осколки. Барышня с отдавленным ухом взвизгнула уже по-настоящему, и громко, наперебой с папашей, запричитала. Люстра у них там, что ли, навернулась?! Я метнула в Димку полный укоризны взгляд, но в следующую секунду мысленно перекрестилась: нет, не люстра, слава богу! Он только и успел, что руками развести: да я-то тут при чём?!

Минут пять мы слушали, как жаль какой-то там «совершенно бесполезный, но такой нужный» предмет, подаренный лет сто назад дядей Сёмой, звон сгребаемых осколков, после чего наконец всё стихло.

Экс удовлетворённо хмыкнул и продолжил:

— Это потому, что ты помнишь только плохое.

— Ну что за ерунду ты говоришь, Дима…

— Просто поверь! — он залпом допил кофе, повертел в руках чашку и хмуро посмотрел на меня, видимо, подбирая новые аргументы в доказательство моей вины. Кофейная гуща растеклась по фарфору причудливым узором.

Я тоже допила свой и глянула на рисунок. Не с целью, конечно, погадать, гадать я в принципе не любила, так, машинально взглянула. Тем не менее, разводы показались какими-то зловещими.

— Да всё я помню! — я забрала обе чашки и отнесла с глаз долой в мойку. — Только от этого ещё хуже.

— Не хуже, а больнее, — возразил экс.

— Больнее — значит, хуже, — твёрдо подытожила я, возвращаясь к столу. Втягиваться в дебри бессмысленных философских сентенций не было ни малейшего желания.

Ну почему? Почему все мои надежды всегда рассыпаются в прах?! Почему всегда начинается хорошо, а заканчивается вот такой вот хренью… А может, Димка прав? Может, действительно, дело не в нём? Сколько раз я уже такое слышала? Не могут же все ошибаться! А впрочем, какая разница… дело же не в том, кто прав, кто виноват…