Тень наемника - страница 8

— Что это? — прошептал сзади один из законовцев.

— "Батарея" — ответил я. — Где-то рядом кабель под землей проходит. Контейнер давай.

— На…

Свинцовая крышка повернулась над артом.

— Не зря ходили, — сказал я, выпрямляясь.

— Это арт, что-ли? — Толстый смотрел на контейнер так, будто никогда раньше таких не видел.

— Никогда не находил, что-ли?

— Нет. Я их даже издали не видел. А почему он так проявился вдруг? Из-за детектора?

"Ну чисто дети! артов не видели…"

— И из-за него тоже. Мне как-то объясняли, что арты на самом деле в нашей реальности и существуют, и не существуют одновременно. Детектор определяет не их, а место, в котором вероятность их существования может быть равна единице.

— Это ведь одно и то же!

— Не скажи, Толстый… Вот допустим у тебя в руках болонка. Обросшая такая, вся в шерсти. Как определить, где у нее голова? Надо ткнуть пальцем. Если кусается, то голова там.

— Ах-ха-ха! А причем здесь это?

— При том, что если не кусается, то ты все равно знаешь, где голова. Так же и с артом. Детектор — это палец, а тычешь ты им в Промзону. Вероятность существования арта становится абсолютной и он засвечивается.

— Скар, я все равно ничего не понял.

— Не грузись. Я тоже нихрена в этой физике-шмизике не понимаю. Что мне рассказали, то и тебе повторил.

"Шакал был связан с учеными, нахватался от них всяких премудростей и любил повыпендриваться. От него я эту залипуху и услышал. Интересно, правдиво ли это объяснение, или он врал?"

— Скар, а что с артом сделаешь?

— Пропью… Шутка.

— А он дорогой?

— Не знаю. Так-то размер вполне приличный.

— А сколько такой стоит?

— Торговец оценит.

— А может, к ученым отнесем?

— Здесь есть ученые?

— Есть. Отсюда примерно километр до бункера.

"Бункер… Бункер… Как ни странно, я отчетливо представлял себе и это сооружение, и его планировку. Цукерман рассказывал, как все плохо у бедного еврея. Здесь, значит, такой же поставили?"

Вслух я спросил:

—

Рядом с комплексом “Амбер” была раньше база у ученых. Она еще стоит?

— База-то стоит, — Толстый догнал меня и пошел рядом, благо мы наконец вышли на дорогу, которая отлично просматривалась, — ученые только оттуда давно сдриснули. Там вообще места опасные.

— А чего они ушли?

— Не знаю. Может быть, им жрать стало нечего?

Толстый опять рассмеялся. Мне, однако, стало интересно.

"С чего бы Цукерману уходить? Он там сидел, как морковка в грядке, торговал с рейдерами, собирал коллекцию артов и его научные дела двигались. Когда я его видел, он никуда не собирался… Что случилось такого, что он решился на переход по Промзоне?"

— Здесь сейчас те же самые ученые, что и на “Амбере” были? — спросил я.

— Не знаю. Я тех не видел ни разу, да и этих всего раза два, когда зимой в караул к бункеру ходили.

— Их что, вы охраняете, законовцы?

— Ага! Второй год уже.

— И что, нормально платят?

— Они же не нам платят, а Черепу. Наверное, нормально. Иначе здесь бы гарнизон не держали.

"Ученым арт сдать, вероятно, выгоднее всего. Но что на это скажет Череп? С его людьми ходил, а хабар решил заныкать — вот, что он скажет. Не будем пока прыгать выше головы. Поделим деньги, как обычно одиночки делили: треть тому, кто обнаружил, треть тому, кто поднял и треть тому, кто охранял. Соответственно две трети мне, остальное им…"

Об этом я законовцам и сказал. Они сразу повеселели, предвкушая праздник и выпивку.

…

За "батарею" Алоха поначалу предложил полсотни кредитов и божился, что ученые в бункере дали бы столько же. Череп, стоявший поодаль, укоризненно посмотрел на него. Торговец замялся и сказал:

— Ладно, уговорил. Восемьдесят и потом лут тоже мне несешь.

— Договорились…

Я отдал девять пластиковых монет по три кредита Толстому и собрался было уходить, но Алоха спросил:

— Ты как, покупать ничего не будешь?

— Нет. А надо?

— Сам смотри. Прикид-то у тебя не для этих мест.

— Хочешь мне исследовательский комбез и плазмомет предложить, за недорого?

— За недорого у тебя денег не хватит.

— Значит дело какое-то на полмиллиона?

Алоха потер небритый подбородок ладонью и прищурил один глаз.

— Может, и дело… А может и так… безделка. Для того, кто шнорха на лету в глаз бьет, любой подвиг по плечу.