Тогда ты молчал - страница 28

Год спустя после смерти отца его мать стала иногда встречаться с мужчинами. Как раз тогда его сестра забеременела от парня, жившего по соседству, и больше времени проводила в той семье, чем в своей. Мать наконец-то прекратила наблюдать за ним и вместо этого сконцентрировала свою энергию на получении удовольствия от жизни — так она выражалась. Удовольствие заключалось в контактах с разными мужчинами, с ними она после ужина проводила время в постели. Иногда ночью мальчик слышал их возню, тогда он зажимал уши, скрючивался в своей постели, как эмбрион, и погружался в свой жестокий мир, в котором он уже чувствовал себя лучше, чем там, где протекала его реальная жизнь.

После допроса Бреннауэра Мона, вернувшись в отдел, попросила Лючию принести денер-кебаб. Она решила что-нибудь съесть хотя бы для того, чтобы избавиться от проникшего в нос трупного запаха. Когда она проглотила последний кусок, ей все-таки стало плохо, но скорее от этого жирного, щедро приправленного специями мяса, которое нельзя употреблять при такой жаре, лучше было бы есть фрукты и мороженое. Пока она думала, не выпить ли ей стакан воды, в дверь постучали.

— Войдите! — крикнула Мона.

Патрик Бауэр открыл дверь и сказал кому-то, стоявшему позади него:

— Вот она.

За Патриком возник высокий темноволосый мужчина, представившийся Штефаном Хайтцманном.

— Главный комиссар уголовной полиции Мона Зайлер, — назвала себя Мона. — Вы журналист из «Абендцайтунг»?

Хайтцманн кивнул.

— Садитесь, — пригласила Мона и сделала Бауэру знак, что он может уходить.

Патрик послушно закрыл за собой дверь. Мона подумала, что надо бы пригласить Фишера, но потом все же решила, что не стоит. Фишер станет нажимать на бедного парня, и тогда допрос продлится в два раза дольше, поскольку людям ничего не приходит в голову, пока они испытывают страх.

Хайтцманн, однако, не был похож на человека, которого смог бы запугать кто-то вроде Фишера. Мона прикинула его возраст — около тридцати лет. Может, и моложе. Усы делали его старше лет на пять, очевидно, в этом и был их смысл.

— Вы не возражаете, если я включу магнитофон?

— Мне все равно, — недовольно сказал Хайтцманн.

Его лицо и шея слегка покраснели и были мокрыми от пота.

— Курить можно? — спросил он и в тот же момент из кармана брюк цвета хаки вытащил пачку «Мальборо».

— Нет, — сказала Мона, сама не зная почему.

Хайтцманн злобно посмотрел на нее, но сигареты спрятал.

— Вы написали эту статью о фрау Мартинес? — начала Мона.

— Да, ну и что?

— Она мертва. Сегодня мы обнаружили ее труп.

В лице Хайтцманна что-то изменилось, хотя это было сложно заметить.

— Э-э?..

— Убита. Домоуправитель рассказал нам о вашей статье…

— Скажите-ка, милейшая, вы что, хотите повесить на меня это убийство?

Мона подумала, что этому наглецу как раз и следовало бы пообщаться с Фишером.

— Это зависит от того, насколько вы будете с нами откровенны.

Он хотел драки — он ее получит. Хайтцманн встал.

— Знаете что? Позвоните моему адвокату.

— Сядьте! И немедленно!

Хайтцманн застыл, не завершив движения. Потом все-таки сел. Мона выдержала его гневный взгляд, и он опустил глаза.

— Хотите кое-что увидеть? — спросила она спокойным голосом.

Хайтцманн не ответил. Его лицо покраснело еще сильнее, он злился на себя за то, что не устоял под ее натиском. Мона вытащила из ящика стола несколько фотографий, сделанных «Поляроидом», и швырнула их на стол перед Хайтцманном. Тот нехотя взглянул на них. В тот же момент он вскочил и отпрянул к двери. Мона вспомнила, что он — не из полицейских репортеров, привыкших к подобным снимкам.

— Дерьмо! Что это значит?! — его голос срывался.

Мона собрала фотографии и положила их в ящик стола.

— Вот что стало с фрау Мартинес, у которой вы брали интервью. Так она выглядит сегодня. Вы поняли?

Хайтцманн как-то боком, словно испуганное животное, приблизился к столу Моны. Теперь вид у него был уже далеко не такой самоуверенный, как пару минут назад.

— Почему я должен смотреть на это г…но?

— Потому что вы разговаривали с ней. Возможно, вы были последним, кто видел ее до убийцы.