Приходит он. Старый знакомый - Рыцарь Дождя. Прячет глаза за чёрными стёклами очков. Берёт стул, садится рядом. Смотрит. Молчит. Потом говорит.
"Боги мертвы? - голос его убаюкивает. - Но боги не умирают. Они лишь на время уходят. Полотно бесконечно, и приходит момент, когда сталкиваешься с настоящим созидателем. Хозяином Дождя..."
Я закрываю глаза. Отключаюсь. Засыпаю.
На следующий день он приходит вновь. Берёт стул, садится рядом. Смотрит. Продолжает:
"Мы плоть твоя и омыты кровью твоей. Для вас - пустые слова молитв. Для нас - реальность. Мы семя его. Красный дождь - не просто вода. Вы в мошонке у демиурга, мой загадочный некто..."
Я поворачиваюсь. Он замолкает.
- Где она? - с трудом разлепляя губы, спрашиваю я.
Он опускает голову, отвечает:
- Её нет по эту сторону. Мы чувствуем такие вещи.
- Чувствуете?
- Да, - кивает головой он, - каждое биение жизни и приход смерти. Мы - общее семя.
- Ясно, - пустота вновь заполняет душу, говорю безразлично, - просто убейте меня.
Он качает головой:
- Мы пытались. Вы вернулись. И мы убили вас снова. И снова. И снова. И снова. И снова. - Он ненадолго переводит дух. - И снова. Но вы всегда возвращаетесь. Вы очень хотите жить?
- Нет, - слабо шепчу я. - Это дар. Я - праведник.
Он отрицательно качает головой, морщится:
- Нет, - говорит раздражённо, - вы - семя. Такое, как мы, но чужое. Опасное. Непредсказуемое. Иное.
Он отстегивает от пояса боевой нож, протягивает мне:
- Есть смерти, которых нет. Которых не избежать. И после которых нет возврата. Вы уйдёте. Если сами того захотите. Каждому отмерено своё, но никто не знает сколько.
Подносит руку к очкам, говорит загадочно:
- Никогда не угадаешь, что ждёт тебя по ту сторону дождя...
Всегда...
Он снимает очки и впивается в меня взглядом. Глаза без зрачков, чистая красная вода плещется за прозрачными стенками роговицы. Я беру нож, пробую на палец - лезвие бритвенной остроты - провожу по запястью, оставляя кровавый след. Струйки багрянца на бледной коже, алое на белом. За окном мерно шумит красный дождь.