Время предпоследних новостей - страница 19
Забытых песен, модных силуэтов,
Красивых женщин, лётчиков, поэтов…
Знакомая весна в саду и дома.
И счастье тоже, кажется, знакомо.
* * *
Параллелограмм перестраивается
в круг
И спрямляет углы.
Бывший враг говорит тебе:
«Друг»,
А вратарь забивает голы.
День темнеет и падает
В ночь,
Улыбаясь, светлеет мрак…
Тот, кто может, не хочет помочь,
Тот, кто хочет, не знает как.
* * *
Не хватает не злости,
Не нежности –
Не хватает в судьбе безмятежности,
Не хватает улыбки крылатой,
Лёгкой детскости, не виноватой
В том, что всё получилось
так странно,
Что в смятении люди и страны,
Что в конце благодатного лета
Все прозаики мы. Не поэты.
* * *
Почему-то люди не добреют,
А посмотришь – всё наоборот.
Языком, как острой бритвой бреют,
Завистью оскаливая рот.
Время, говорят, совсем, не сахар,
Да и годы, говорят, берут своё…
Иоганну Себастьяну Баху
Тоже кто-то жаловался на житьё.
* * *
Я бегу от себя, приближаясь к себе,
Избегая борьбы, постоянно в борьбе,
Ветер глупой удачи застыл в небесах,
Отражаясь в неузнанных мною глазах,
Распадаясь на капли слепого дождя,
И меня, к сожалению, не находя.
* * *
Что суждено – знать не дано.
Хорошо это или нет?
Не надо мной – вместе со мной
Белый пленительный свет.
Я посижу, я погрущу,
Я помечтаю ещё.
Совесть болит – это к дождю.
Что там – за тем дождём?..
* * *
Войти и выйти – знак вопроса
Оставив лишь после себя.
И всё – так просто и не просто,
Любя, завидуя, скорбя.
Войти и выйти – в чём проблема!
Берёшь, и тут же отдаёшь,
И думаешь – в запасе время,
Когда в запасе - медный грош.
* * *
У надежды – строгое лицо,
У печали – добродушный взгляд.
А любовь мне шепчет: «Будь борцом…»
Совесть напевает: «Виноват».
Виноват, и горше нет вины
В том, что отступаю перед злом.
Умники по-прежнему умны,
Оставляя жалость на потом…
* * *
В частном доме с утра –
Деревенский покой.
Лишь трамвай прозвенит вдалеке.
Это город родной
За рекой, под рукой
На вишнёвом стоит сквозняке.
Поднимаются цены,
Густеет трава,
Вновь берёт нас в крутой оборот
Жизнь, которая даже
в ошибках права.
Жизнь, как город,
И как огород.
* * *
Я тихоход. Я медленно хожу.
По сторонам внимательно гляжу.
Постичь пытаюсь: «Что и как?»
Найти среди недобрых
Добрый знак.
Не тороплюсь. И, всё ж, хочу успеть
Всё, что положено мне,
Досмотреть.
А вдруг мелькнёт сквозь
Семь обычных бед
Удачи долгожданный силуэт.
* * *
Смятение, сомнение,
Тревожное волнение,
Душевный плач и пение,
Веселье и тоска –
И все эти томления, желания,
Стремления –
Неужто всё во имя
Куска или глотка?
А, может, всё ужасное,
Весёлое, прекрасное,
Всё доброе и злобное
Вершится неспроста?
Струится ярко-красное
Мгновенье ненапрасное,
И в эхе отражается
И глохнет пустота.
* * *
Постоянно ищу ответы,
А в ответ слышу лишь приветы.
А в ответ слышу лишь вопросы,
Они горькие, словно слёзы.
Даже воздух, сладчайший в мае,
Шелестит: «Ничего не знаю».
Я боюсь за тебя, Украина.
Я боюсь за тебя и за сына.
* * *
Говорят, надежды умирают.
Где их кладбище – никто не знает.
А другие говорят – надежды вечны,
Даже если несерьёзны и беспечны.
Словно небо, словно воздух они с нами.
Греет душу их негаснущее пламя.
Даже если жизнь темна иль полосата.
Даже если ты уходишь без возврата.
* * *
Это город. И в нём не хватает тепла.
И не осень прохладу с собой принесла.
Не хватает тепла в руках и душе,
В ручке мало тепла и в карандаше.
Не хватает тепла во встречных глазах.
В них смятенье и холод. А, может быть, страх.
В этом городе нищим не подают.
Им по праздникам дарят весёлый салют.
В тёмном небе так много слепящих огней,
Но не греют они суету площадей.
Не хватает тепла, хоть работает ТЭЦ
В этом городе тёплых разбитых сердец.
* * *
Потихоньку забывается война.
Их всё меньше, стариков-фронтовиков,