Я убил Бессмертного. Том 1 - страница 9

Удар. Я не ожидал его, потому монтировка, опущенная мне на затылок, действительно заставила меня пошатнуться. Чёрт!.. Я, как идиот, смотрел на блондина, лидера дуэта — и в какой-то момент упустил из вида второго.

— Мочи его! — заорал шатен, нанося ещё один удар. — Он же… этот!.. Зомби!

Больно — и на этот раз уже в самом прозаическом, бытовом смысле. Я отскочил в сторону — кажется, голова была цела, хотя и трещала — и пнул шатена ногой в живот; тот с икающим звуком скривился, но монтировку из рук не выпустил. Кажется, он впал в ступор, пытаясь подобрать слово.

— Зомби?.. — медленно, чуть рассеянно, хмыкнул блондин. Он говорил так, будто рядом не происходило никакой драки — спокойно, без повышения голоса. — Брось… Обычный псих, может, какой-нибудь выживший Готфрид — кто из считал?

А затем он выбросил вперёд ладонь.

Сначала мне показалось, что светится что-то вроде печати на ладони — знак треугольника, расчерченного на множество более мелких треугольничков. Через секунду я понял, что светится не сама ладонь, а тонкий амулет, цепочка от которого была намотана на руку парня. А ещё через секунду я рухнул прямо на холодный камень, пронзённый волной боли.

— Ну, да, — третьего удара не последовало, но шатен замер надо мной с монтировкой в руках — в угрожающей позе, готовый нанести удар в любой момент. — На зомби он не похож. Но сказал про отца. И он вскрыл могилу. Может, он даже достал из неё ту штуку!

— Он не вскрывал ту могилу, — блондин опустил руку; боль в моём теле погасла, но чувствовал я себя паршиво, так что пока даже не пытался приподняться. — Кажется, я понял. Могила его отца… и посмотри на его одежду. Он из неё вылез. Знаешь, я о таком слышал: люди впадают в кому, живут так годами, без еды, воды… потом очнулись — а жизнь уже прошла…

Шатен быстро и согласно закивал. Что за идиоты. Пролежать двадцать лет в могиле и остаться живым? Только придурки могут поверить в такое. Тем более, меня на той свадьбе буквально надвое разорвало.

Я снова прислушался к себе. Мана после создания тела из ничего почти на нуле, но это ничего не значит; будто меня можно брать голыми руками. С другой стороны, голова раскалывалась, и магический удар не прошёл даром.

— И кто ты там у нас, значит? — с неприятной усмешкой блондин нагнулся и поднял могильные плиты. — Артур Готфрид. Не слышал.

— Что-то он слишком здоровый для коматозника, — произнёс шатен, так и стоя в полузамахе. Он сильно нервничал, опасаясь, как бы я чего не выдумал… и действительно, я мог.

Он — ерунда. С монтировкой или без, он — пустяковая цель. Вот его приятель виделся мне куда более опасным противником. В конце концов, у шатена тоже был амулет, но в ход он пустил именно монтировку.

«Нападая, ты не просто наносишь первый удар», — говорил Виссарион. — «Нападая, ты берёшь инициативу, задаёшь тон всему бою. Сделай первый удар страшным — и противник будет бояться тебя весь бой. Сделай первый удар неожиданным — и враг весь бой будет делать ошибки, опасаясь подвоха и хитрости. Ну, а если хочешь проиграть — сделай первый удар просто первым ударом». Я не всегда и не во всём был согласен с учителем, но здесь он был совершенно прав.

— Не суетись, — блондин швырнул плиты в сторону. — Он уже прекрасно понял, что брыкаться не получится, и сейчас слушает.

Он широко улыбнулся мне.

— Слушай-слушай. Тут есть что рассказать; ты долго спал и многое пропустил, друг.

— Всегда найдётся тот, кто поможет и просветит, — я перевернулся с живота на спину и посмотрел на блондина в упор. — Просветишь меня… друг?

В моём голосе звучал цинизм, но блондина это вполне устраивало.

— Это можно, — его улыбка стала ещё шире. — С чего начать?

Рука поигрывала амулетом; по тому пробегали одинокие зелёные искорки, словно разряды статического электричества.

— Это же могила твоей сестры рядом, верно? — он сделал шаг по тесному склепу. — А вот её я помню. Отец разрешил устроить похороны… как последнюю подачку. Когда её хоронили, тут было много народу. Многие жалели о её смерти… знаешь, хорошая, умелая шлюха — это ценность, а она была именно из таких.