Я же мать - страница 9

– Точно, мама. Дочь кухарки – останется кухаркой. У Гали есть дети, не знаешь?

– Вроде бы есть сын подросток.

– Бедный мальчик, – с притворством вздохнула Анна.

– Нашему мальчику повезло больше, – порадовалась женщина, умудренная сединой.

Две, хорошо одетые женщины, поспешили на встречу своим важным делам сменив тему разговора.

Все, когда – то заканчивается. Как говорил Соломон: «Пройдет и это». Только он не обещал, что все заканчивается Хэппи-эндом.

В один прекрасный весенний вечер, Борис вернулся домой. Еще с первого этажа он услышал шум и ор. Это у него в квартире, безошибочно определил он, только в его семье могут так, громко скандалить, чтоб слышал весь подъезд. Значит отец пришел с работы пьяный. Как же не хотелось идти домой. Один и тот же сценарий, который он знает наизусть с детства: «Где была? Кому дала? От кого родила? Что тебе не нравится? Из – за тебя всю жизнь сгубил! Говорили мне родители…» Это надоело уже не только Боре, но и всем соседям, но они не вмешивались, чтоб не напороться на хамство. Если бы не мать, ушел бы к бабушке или к друзьям переночевать.

Неохотно, еле переставляя ноги, поднялся на третий этаж, открыл дверь своим ключом. Хотел незаметно проскользнуть в свою комнату.

– Вот и сынок родный пришел! – заметил отец, сидевший на кухне в одних трусах и майке. – Или не родный? – грозно посмотрел на жену.

– Опять! – вздохнула мать. – Да что ты привязался к парню? Твой он, чей же еще? – в который раз оправдывалась Галя. – Ты же знаешь, у меня никого не было до тебя.

– А после? – сам себя распалял отец. – Если бы был мой, то был бы мужиком, а не мямлей, за мамкину юбку все держится. Ничего нет общего со мной.

Внешне Борис похож на мать, симпатичный смуглолицый, черноволосый, а телосложением пошел в отца и в будущем станет высоким, крепким парнем.

Они выясняли отношения в сотый раз, ничуть не стесняюсь малолетнего сына.

– Покушай, сынок, – сказала мать. Она была выпивши.

– Не хочу, – он не любил, когда она выпивает.

– Не хочешь – ходи голодный. Много чести, – презрительно сказал отец.

Не любил он сына. А за что? Он и сам не смог бы объяснить.

Боря ушел в свою комнату, разделся и лег. Спать он все равно не будет, пока они не угомонятся. Мать может на помощь позвать.

Если бы его спросили кого из родителей он любит, он не задумываясь ответил, что мать. Чувство к отцу он не смог бы объяснит, их просто нет. Любить, уважать нужно за что-то, а отец никогда с ним не общался, не приучал к мужским занятиям, не было общих увлечений.

Ну, сегодня, что – то родители разошлись. Уже полночь, а они все не успокоятся, вздохнул Борис. Скандал перешел в потасовку, полетели тарелки, завизжала мать, наверно ей перепало. Боря прислушивался, но вмешиваться не торопился. Он знал, сейчас подерутся, потом выпьют, помирятся и пойдут спать.

Что-то большое и тяжелое упало, даже пол покачнулся. И тут же крик матери.

– Боря, Боря!

Борис в одних трусах подскочил с кровати и бросился на помощь. Забежал на кухню. Мать с широко открытыми глазами, прижала двумя руками фартук ко рту, закрывая не вырвавшийся крик. На полу лежал отец, а из груди торчал нож и кровавое пятно расползалось по белой майке. Боря не понимал, что нужно делать. Раньше он или прикрывал мать от ударов, или держал отца за руки насколько позволяли его силы. Он смотрел, то на мать, то на отца, как будто спрашивал: «Что делать?»

Прошла минута. Мать бросилась к мужу, начала его звать.

– Миша, Миша! – Похлопала по щекам. – Миша, дорогой, очнись. Что ты стоишь? – это она уже Боре. – Вызывай скорую.

Борис бросился к телефону.

– А что говорить? – спросил он растеряно.

Тут до женщины дошло, что произошло.

– Боря, Боря! Я не хотела. Ты мне веришь, Боря? – она была на грани истерики, стоя на коленях хватала сына за руки.

– Верю мама, верю. Что случилось то?

– Он сам упал на нож, – оправдывалась она, хватаясь за голову. – Боря, мне нельзя в тюрьму. Мне нельзя в тюрьму, – повторяла как сумасшедшая. – Боря, ты должен взять вину на себя, – вдруг сообразила она. – Ты малолетка тебя не посадят. А мне нельзя в тюрьму, я болею… У меня рак – я не выживу там, я умру, – трясла сына и целовала ему руки. – Пожалуйста, Боря, пожалуйста…